Andalucía te quiere

¿Por qué a veces(muchas veces) tengo que amar esta profesión...?

Vísperas de Semana Blanca, motivo número 1 para amarla, me alejo del centro a la hora del recreo, cosa que ya casi nunca hago ya que los talleres de música me los absorben. Así que me he ido a que una compi me cuente cositas de Lanzarote, tome nota, caliente motores y la ilusión me embriague. El caso es que al volver me doy cuenta de que olvidé que hoy se celebraba el día de Andalucía. Aún me da tiempo para probar la irresistible tostá de Pan Moreno(así en mayúsculas) bañaita en aceite(de oliva virgen extra, faltaría más) que las buenas gentes del AMPA tienen a bien desde hace años ofrecer a alumnado y profesorado. Me voy pa clase de Biología de 1º bachillerato y me da tiempo a ponerles el himno antes de empezar la clase..."Andalucía", de El Kanka, claro está. Después "los faraones del vídeo" tal y como ellos se autodenominan, muestran a toda la clase el Teaser que se han marcado para la segunda parte de su vídeo sobre el Cambio Climático, así que entre la admiración y las risas me vuelvo a quitar el sombrero frente a ellos...pasa la clase, usamos ordenadores, aprendemos jugando...

La siguiente clase es en la misma aula, y es que damos Cultura Científica. En ella contaba con comenzar a hablar sobre el PN de los Alcornocales, otra vez Andalucía. Me temo que en los próximos meses nuestro amado Parque va a estar muy presente en mi vida y en la de ellos. A buen seguro que me harán aprender muchísimo. Pero antes, aún cabe una vuelta de tuerca más a la efeméride, y a la cara amable que nos muestra el Kanka sobre nuestra tierra hay que sumarles otras más reivindicativas y críticas, por lo que se asoman a la clase, a estas horas de carnaval, un Juan Carlos Aragón veinte años más joven, y un Martínez Ares vestido de perro...trato de explicarles algo, algo seguro entenderán.

Acto seguido, seguimos avanzando, si voy a hablarles de Parques Naturales, tienen que entender el sentido de por qué necesitamos estas figuras de protección, así que les pongo el vídeo de DiCaprio que llama a la actuación urgente para no acabar abocados al desastre. Me da tiempo también a ponerles el anuncio de GreenPeace inglés sobre el orangután y alguna lagrimilla se escapa. El terreno ha quedado más que arado, hora la semilla puede germinar. Seguimos con la efeméride, y les muestro un mapa de Andalucía con los distintos PNs dibujados. Y me da por leerles una vieja entrada de mi blog "Invitación de huida a los campos andaluces". Viajamos por nuestra tierra, no escatimo en flores que soltar, el entusiasmo me embriaga y trato de transmitírselos, porque no hay nada más bonito que conocer la naturaleza para aprender amarla...y así protegerla, tal como reza la famosa frase(atribuida, probablemente de forma apócrifa, a Da Vinci).

Cerramos la intensidad de la hora con un magnífico vídeo sobre el PN de los Alcornocales, en él nos hablan de los canutos, de la saca del corcho, de los pueblos de los alrededores, de tantas cosas, de tantos rincones tan conocidos, amados y vinculados a hermosas y personales experiencias que ellos aún no han vivido y que, sin embargo, tal vez, se haya gestado en una clase como la de hoy, la primera semilla que haya de convertir a alguno en un futuro naturalista. Me comprometen a llevarlos a una ruta y accedo encantado. Me retan a ser capaz de hacer otra en horario extraescolar, tal vez con padres, hermanas, abuelas o primos...vete tú a saber...

Y por eso, y por mucho más, la magia que fluye en ocasiones dentro de las paredes de un aula hacen que esta profesión valga un tesoro.

Serendipias

"Una serendipia es un descubrimiento afortunado, valioso e inesperado que se produce de manera accidental, casual o por destino, o cuando se está buscando una cosa distinta. También puede referirse a la habilidad de un sujeto para reconocer que ha hecho un descubrimiento importante aunque no tenga relación con lo que busca”

Pronto harán 30 años que mi padre murió. Poco antes, yo cumpliré 37 añazos, por lo que sí, desde que tengo 7 años vivo sin su presencia. Esto a día de hoy, está, obviamente, bastante superado, y también trabajado, aunque no siempre fue fácil del todo. Yo por aquellos años, supongo que casi como cualquier pequeño de esa edad, tiraba bastante pá mi progenitor masculino. Era casi obsesivo, me gustaba sentirlo, rascarle la barba mientras me sentaba en su regazo, en fin, cosas de niños y de padres, entonces, claro está, fue duro afrontar su ausencia, entre otras cosas porque nunca es fácil afrontar ausencias tan presentes, y menos aún, cuando aún eres demasiado pequeño como para entender que la vida pueda tener reservada mazazos por el estilo. Lejos del dramatismo me mantengo a estas alturas, pues no es esta mi intención, simplemente aclarar que tuve que acostumbrarme a vivir sin mi padre, a pesar de que aparecía prácticamente cada noche para esfumarse cada vez que me despertaba. Tuve que acostumbrarme, a pesar de que fui cumpliendo años y echaba de menos mantener ciertas charlas que yo imaginaba que me podían ser muy útiles para los quehaceres y supervivencia diaria de un preadolescente. Pero no, tuve que acostumbrarme porque más pronto que tarde me tocó aprender que no volvería. Así que, de algún modo, lo acabé enterrando, a pesar de que no quería, me llegó a resultar mucho menos doloroso así.  Pero el tiempo pasa, y a veces es conveniente mirar atrás y sanar heridas que, aunque no mal, no cicatrizaron del todo, y en mi etapa adulta pude ir volviendo a mirar a aquellos días con más templanza, con dolor, pero más aceptación y así, poco a poco y gracias a diversos acontecimientos y personas, creo que aquella herida ha ido mejorando en su sanación.

Hace un puñado de meses veía Raíces, el remake de la célebre serie que le mostró al mundo, allá por los setenta, la historia de Kunta Kinte y las generaciones venideras. Es una miniserie de cuatro capítulos, en la cual se hace bastante hincapié en la importancia de no olvidar nuestras raíces. Kunta Kinte es arrancado por la esclavitud de su África natal y llevado a malvivir la mísera vida de un esclavo en el nuevo continente. A partir de ahí las siguientes generaciones ya son americanas y el pasado africano va quedando empequeñecido, pero, de algún modo, sigue vigente esa necesidad de no olvidar de dónde se viene. En el último capítulo tiene lugar la guerra de Secesión (la guerra civil americana) y tras ella el fin de la esclavitud, de la cuarta generación tras Kunta Kinte y de la miniserie. En los momentos que duró la guerra, no me preguntéis muy bien por qué, no paraba de acordarme de nuestra Guerra Civil, y de las historias que tanto me contaba uno de mis abuelos, y de las que siempre calló el otro. Así que, no me preguntéis por qué, como hechizado, al acabar la serie, me dirigí hacia el mueble de escayola de mi salón que hace las veces de orgullosa biblioteca familiar, y busqué sabiendo que por allí debía de andar, aquel viejo ejemplar de Por quién doblan las Campanas de Hemingway, que algún año atrás había robado previamente del mueble de escayola orgullo de biblioteca de la casa de mi madre. Aún no me lo había leído y la historia de mirar atrás que me acababa de presentar Raíces me interpelaba a no poner más tiempo de por medio. Así que lo encontré y como si fuese un momento vital importante lo abrí con cariño para, ante mi sorpresa, encontrar en la primera página del libro la siguiente inscripción: “Este libro pertenece a la colección de José Luis Rasgado Pérez”, es decir, mi padre. El momento místico empezó a crecer y como tal quise vivirlo, pasé a la siguiente página y me encuentro una firma y el nombre de Francisco Rasgado Suárez, es decir, mi abuelo. Acababa de ver una serie cuyo mensaje principal era sobre la importancia de no olvidar las raíces y sin saber muy bien por qué me dirijo hacia un libro que al abrirlo me muestra precisamente eso. Fue un momento muy especial, y sabía que algo más debía esconder, así que escudriñé con cuidado cada una de esas páginas convencido de que algo más encontraría y efectivamente, como de forma milagrosa, una pequeña foto de carnet, arrugada y casi descolorida, mostraba la imagen de mi padre, muy, muy joven. Desde entonces, claro está, dicha foto me acompaña en la cartera, dando constancia de aquella serendipia. Ni que decir tiene que al día siguiente, o tal vez varios días después le dije a mi hijo Adán, que ese libro, algún día, sería suyo.

Los días, las semanas y después los meses fueron pasando y no cumplí al instante la promesa de no poner más tiempo de por medio a la hora de leerme el libro sobre nuestra Guerra Civil, así que llegó el verano y un pequeño quistecito sebáceo en la espalda se me acabó infestando, nada grave, pero sí muy doloroso. Acudí al cirujano para que hiciese lo que tenía que hacer, que no es otra cosa que una pequeña incisión para que supure, drene y finalmente sane la herida. Así que, dándome las instrucciones el atractivo cirujano argentino de aires bohemios, no pude evitar fijarme en el símbolo de su colgante que, siendo muy parecido al famoso índalo de los almerienses, no era exactamente igual, ya que se encontraba abierto por la parte superior. Yo, que soy de naturaleza curiosa y tiendo poco a callarme, no acierto a entender por qué no le pregunté acerca del significado y origen de dicho símbolo. Lo que sí sé es que, a las pocas horas, perdiendo el tiempo moviéndome arriba y abajo del muro del Facebook me encuentro, para mí sorpresa, con la foto que ha colgado un amigo en la que aparece una bandera de franjas azul, verde y amarilla y por encima el mismo símbolo, ahora en rojo, que le había visto unas horas antes al cirujano. No podía ser semejante casualidad…Ahora sí tocaba preguntar, y mi buen cultivado amigo, me explica que dicho símbolo es del pueblo Bereber y que representa al hombre libre y feliz. Guauuu!!!! Otra serendipia pal bolsillo. Así que, como hacía más de diez años que la idea de tatuarme no la descartaba, pero que, sabiendo que no quería hacerme nada que no me dijese mucho, entendí esta nueva serendipia como una señal suficiente para quedar inmortalizada en alguna parte de mi cuerpo. Ya solo tocaba fechar, y ya que poco después de aquello, por fin empecé a leerme Por quién doblan las campanas, entendí que no sería hasta terminarme la obra de Hemingway, que la letra Z(AZA) quedase perpetuada en mi muñeca izquierda como ahora, ya se encuentra, señal inequívoca de que por fin me leí el aquel libro. Y esta es la historia personal, un tanto mística, tal vez también algo tonta, que decido compartir con vosotros ya que hace muchos días que de algún modo la tenía en la cabeza, pero sabía que no podría soltarla hasta que, por fin, me tatuase. Las casualidades puede que tengan más que ver con las probabilidades que con otra cosa y, honestamente, nunca he sido especialmente místico, pero a veces, supongo que es interesante trascender a lo puramente racional y/o científico para crear un lenguaje personal, unos símbolos, que perpetúen recuerdos, que tracen un nuevo imaginario que le den sentido a una historia, aunque  solo sea, para no olvidar.

5 años, perdón por la tristeza

Ayer, cinco años y un perdón por la tristeza después, prometí escribir en retrospectiva y lejos de la cursilería, la añoranza y el derrotismo. Pero ayer estuve demasiado liado en otros quehaceres diarios y ya han pasado 5 años y un día que, aunque puedan sonar a condena, tienen aún muchas cosas con las que alegrarnos, pero tal vez más, qué duda cabe, con las que acudir al pesimismo, ese en el que me prometí no ahondar. Sí tuve tiempo ayer de leer algún artículo sobre lo mismo, uno de ellos del que siempre he considerado la persona más honesta, coherente y con la cabeza amueblada en Podemos, que no es otro que Diego Pacheco. También me dio por leer algunas de esas entradas que un más joven yo escribía cinco años atrás analizando entre la esperanza y la ilusión desbordante los mensajes que calaban de aquel proyecto que arrancaba. Y sí, eran los mismos que recuerdo nítidamente hoy: participación, nuevas formas, transparencia, pedagogía… El espíritu del 15M al que ya hacíamos referencia, la canalización de aquello instrumentada desde la Complutense (y más allá),para movilizarnos a todos, no ahora a las calles, sino a aulas de debate y construcción asambleas mediante. Y la palabra Círculo nos hechizó a todos, y los grupos de Whatsapp primero y Telegram después consumían nuestros ratos libres. Los discursos rompedores y valientes entonados con fuerza desde La Sexta Noche (y más allá) por parte de Pablo nos daban alas a aquella legión de simpatizantes activistas que nos veíamos, gustosamente obligados, a dar un paso al frente. Y la magia de aquellos meses nos hizo fuertes. Muy fuertes, y nos lo creímos. Juntos construíamos y sobre la mesa en el constructo social ganábamos partidas de nuevos viejos términos: casta, renta básica, puertas giratorias...se ponían sobre la mesa y un leve germen parecido a la conciencia de clase nacía. Tras el 25M parecíamos imparables, hasta miedo daba semejante supuesto ascenso, y pateamos el tablero.

Reyes abdicaron, líderes se fueron, otros nuevos más guapos y jóvenes llegaron...y nada parecía frenarnos. Pero tenían grandes ases guardados bajo la manga y la hemeroteca, el miedo a Venezuela fueron la primera mella. Salieron con el Podemos de derechas y a espaldas de los ciudadanos emergió Ciudadanos para subirse al carro del reparto en más cachos del pastel político. Era obvio que ellos responderían, y fue genial ser artífices de estos cambios. Parece incuestionable, a pesar de los pesares, que en la estela que dejaba la irrupción, a regañadientes, la vieja escuela casposa estaba obligada a parecer menos casta y ser con ello, entre otras cosas, más transparente. Consuela pensar que muy probablemente ya no se roba como hace diez años.

Pero, a pesar de la máquina del fango, las miles de mentiras vertidas, las exageraciones amplificadas y el continuo “difama que algo queda”, fuimos torpes. Muy torpes. Tremendamente torpes. Desde el minuto 1 el egoísmo fue moneda común, y al buen rollo de las primeras asambleas, se iban enconando ciertas posiciones ideológicas o estratégicas. Desde arriba no supieron ser, no ya bastante generosos, sino siquiera un poco, y para mí, este ha sido el gran cáncer, por encima de cualquier otro, que nos ha ido consumiendo poco a poco. ¿Cuándo fue la última vez que votaste con ilusión? Rezaban unas pegatinas para las europeas y cuyo mensaje hasta me emocionaba por sentirlo tan veraz. La ilusión era nuestro motor, se olía, se veía, se palpaba, pero ni desde arriba supieron cuidar mínimamente el tremendo potencial de los círculos, ni desde los círculos, a nivel interno, supimos tener la altura de miras al que el momento histórico obligaba. Nadie dijo que fuera fácil. Y en esas, poco a poco todo se iba vaciando, la gente y también la ilusión. Quedaba el resquemor de sentir que los que llegaban eran menos y con menos ilusión y fuerza que los que se iban. Aún así, seguía siendo motor de cambio, o algo parecido a ello y, puntualmente, reaparecía la ilusión y con ella la creencia de que todo podía volver a pasar...pero entonces, llegaba un nuevo mazazo, en forma de pelea interna, de cabeza cortada, de cuchillo por la espalda, de declaración gratuita, de vaivenes ideológicos, de incoherencia, de torpeza….y mucho egoísmo. En lo más alto de su castillo de naipes la cúpula se reducía para encontrarse cada vez más sola. Y sin ese motor, todo el engranaje iba fallando y cada nueva vuelta de tuerca las desilusiones iban superando con creces a las ilusiones.

Y en este contexto de desencanto, nuevos nichos políticos fueron ocupados por parte de un discurso que iba aumentando su dosis de odio para todo ignorante dispuesto a escuchar. Y no supimos verlo. Y no supimos frenarlo. Pablo se compró la casa y de entre todas las torpezas esta, para el grueso de la sociedad, ha parecido ser la única imperdonable. Irrumpe VOX, se desinfla Podemos, pasan 5 años y justo ese día, como si fuese una broma macabra, los dos protagonistas protagonizan la última vergüenza insalvable. Uno por desleal, el otro por egoísta. Y entre todos la mataron…

                            

                                 ...ahora que tanta falta nos hace

La solidaridad de lo humilde

Cuando la música se viste de solidaridad ponemos dos elementos tremendamente potentes sobre la mesa; la mezcla tiene que resultar apoteósica por narices. Sírvase en botella fría y con moderación, digamos, una vez al año. Si entre los ingredientes unimos la familiaridad y la cercanía de lo local, la humildad de la gente grande y la entrega de los más locos, puede que lo que tengamos entre las manos sea una de esas cosas mágicas que, sin embargo, parecieran pasar desapercibidas.

Hace ya muchos años que, en nuestra ciudad, la fea, la del narcotráfico, la que no tiene de nada, se viene realizando un evento en el que prácticamente todos los músicos de la ciudad se suben con sus bandas al escenario, a lo largo de muchas horas y en vísperas de la llegada de los reyes. Hace ya muchos años que nuestros músicos se visten de reyes, pero de los buenos, de los magos, y todos los que bien lo quieren van a verlos y no pagan entradas, dan un juguete a cambio. Y ese juguete llegará a unas manos que, a diferencia de otras manos, no cogerá más juguetes de los que debiera, sino que apenas sí puede coger algunos. Así que los músicos regalan notas para que la gente regale juguetes para que en la penuria de una ciudad donde la desigualdad es creciente tape un poco sus vergüenzas, precisamente, el día que más lo necesita: el día de los niños.

Eventos más o menos parecidos a estos se dan en todos los rincones de las ciudades, especialmente por estas fechas, pero aquí hay una serie de elementos que merecen la pena ser destacados. Hace ya más de veinte años, el bueno de Migué Mateo se topó con un anuncio en el que nuestro payaso más recordado, Miliki, anunciaba un circo especial y ya sin animales, en el que la entrada sería un juguete. El Migué le estuvo dando vueltas a la cabeza para ver cómo trasponer hasta Madrid cargado de regalos y al comentarle las dudas a su padre, este, le vino a decir, muy sabiamente, que para qué ir allí, si podía hacerlo aquí. Así que nuestro Sandokan, no se lo pensó dos veces, se lio el turbante a la cabeza y empezó a mover cielo y tierra. José Angel dueño por entonces de La Novena y también de La Nave, hoy La Gloria en la Plaza Neda, quedó, una vez más, maravillado por los encantos persuasivos de nuestro extravagante personaje, accediendo por tanto a la propuesta solidaria, aunque también algo loca, de Miguelillo. Así que, poco a poco, sin redes sociales, sin micros, ni radios, solo alguna docena de carteles mal diseñados y el boca a boca del que nunca da un proyecto por perdido, se fue acercando aquel diciembre del 97 en el que grupos como Viaje 800, Prohibida, La Plaga y, por supuesto, Pandemonium cerraban un cartel al que, a última hora, se sumaba una academia de baile flamenco de la época, para hacer de aquella fiesta solidaria un éxito incontestable que alcanzó la friolera de 800 juguetes. Tocaba repartirlos y, para ello, pudo contar con la ayuda de Rocío Mediavilla y Esther Lara que, desde Onda Algeciras, se prestaron para que todos los juguetes llegaran a sus destinatarios, y así fue como, a través de la Parroquia de la Piñera, la colecta de los días previos, y con ella todo el proyecto, cobró sentido.

A veces es difícil gestionar el éxito, y esto es lo que debió pasar al año siguiente, las expectativas creadas fueron altas y esto hizo que muchísima gente quisiese sumarse al carro, pero tal vez algunos con más intereses que altruismo, el caso es que, cuando todo parecía hecho, una serie de despropósitos hicieron que Migué Mateo anunciara por su canal hacia el mundo, el buzón de voz de CanalSur radio, que el concierto quedaba suspendido…a dos días vista. Lo que no se esperaba Miguel es que la onda expansiva creada el año anterior había llegado a lugares tan recónditos como Alcalá de Guadaira, Puente Genil o Almería, donde filantrópicos seres se habían hecho con cientos de juguetes para la ocasión y amenazaban con ir hasta Algeciras para entregarlos, sí o sí. No hubo concierto, pero sí regalos.
Los años venideros, Onda Algeciras comenzó con un Maratón quién sabe si no inspirados por aquella idea de Miguel Mateos, pero nuestro protagonista quizás no encontraba fuerzas o motivación para seguir haciéndolo. Así que el tiempo, una vez más, siguió pasando, y pasó más de una década, hasta que nuestro reconocido Api tuvo a bien recordar y retomar aquel proyecto, ahora que La Gramola era un sitio de referencia para todos los amantes de la música en Algeciras y el mejor espacio donde ir a ver música en directo. Tuvo también el acierto y la elegancia de no dudar un instante en llamar a Miguel, y contar con él como el Alma mater de aquel proyecto que fue y que volvía a nacer. Y también, como homenaje a otro de los responsables del mismo y que ya no estaba, Miguel Mateos padre, “El Cordobilla”, una persona que no tuve el gusto de conocer pero que, a juzgar por lo que uno oye hablar a su hijo de él, no cabe duda de que debió de ser una excelente persona. Ojalá algún día mis hijos hablen la mitad de bien de cómo lo hace Miguel de su padre.

Así fue como un proyecto que nació hace más de veinte años sigue hoy tremendamente vivo, sin grandes pretensiones, sin ser apenas recogido por la prensa, sin aspirar a carteles de más caché que perfectamente podrían darse. Simplemente siendo ese lugar de encuentro en la ciudad, entre los músicos de la zona. Ese lugar en el que un Heavy macarra se acerca humilde y coloca una pelotita en la enorme pila de juguetes que se extiende a los pies de los músicos. La enorme pila de solidaridad que año tras año hace de parche al tiempo que los músicos y los amantes de la música se hermanan en la ciudad olvidada mientras la música suena…hasta que llegue el día que, como dice Api, ojalá no haya necesidad de realizarlo.

Across the Universe

La tercera temporada de Lost y su “We Have to go back” nos tenían  atrapados a la pantalla y monotemáticos en las conversaciones. Por aquellos días crecíamos deprisa encontrándonos un paso más dentro de la adultez que de los días universitarios, pero aún sin demasiados compromisos. El primer año de convivencia estaba a punto de concluir, tocaba mudarse y puede que, por todo un poco, decidiésemos que un gato, a falta de hijos que ni se vislumbraban en el horizonte, era el paso lógico. Así que, haciendo caso a nuestro espíritu frikiero, acordamos llamarlo Sawyer. Sawyer era pequeño y hermoso, tan precioso que conquistó corazones desde un primer momento, muy especialmente el de Elena. Llegó en plena mudanza, así que no tuvo el mejor aterrizaje. No debe ser fácil que vengan unos desconocidos y te separen de tu madre y tu hermana para siempre, pero en fin, esa es la vida de los humanos y los gatos. Sawyer no tardó en acostumbrarse a los mimos que no cesaban y a eso de ser el rey de la casa…más un zulo que una casa, pero rey al fin y al cabo. Sawyer nos acompañaba si íbamos a Granada de visita o si tocaba Algeciras. Los días pasaban y su pelaje blanco y negro, su continuo ronroneo, sus juegos y sus múltiples manías fueron formando tanta parte de nosotros como nosotros mismos.

El tiempo, como siempre hace, decidió seguir pasando, y ante la pequeña preocupación de verlo a veces tan solo y ante las casualidades del destino, Trotsky no tardó en aparecer. Y ya eran dos. Trotsky con sus miedos, sus locuras y la energía incombustible de ser cachorro hacían que Sawyer a veces perdiese los nervios…pero pronto, muy pronto, se acostumbraron tanto el uno al otro como a ellos mismos.

Viajes, cuidados, vacunas, Lennon, escapadas y vallas antihuídas, arañazos, horas de sueño, mimos, juegos, liquidito, arena de perla, manías, juegos con cajas, bolas de aluminio, ataques por sorpresa, ronroneos… y el tiempo siguió pasando. Embarazo, mudanza y Adán vino para quitarles su reinado. En Algeciras la vida se empeñaba en ir aún más deprisa e inevitablemente Sawyer y Trotsky pasaron a un segundo plano. Aprendimos a compartir momentos nocturnos, a encontrarnos a deshoras, a buscarnos las vueltas, especialmente cuando sabías que en Sawyer siempre existía ese remanso de paz capaz de ponerle freno a la frenética actividad de ser padre primerizo, o de tener a dos hijos pequeños…y cuando duermen, y te ibas a la cama, allí estaba él, para pegar tu rostro sobre su abdomen, para respirar más lento mientras el mundo iba desacelerando al tiempo que las vibraciones de sus ronroneos comenzaban a ganar intensidad y atrevesar todo tu cuerpo. A veces he sentido cómo llegaban directamente al corazón, y aparecía el remanso. Sawyer era dador. Y eso era un privilegio que nos podíamos permitir, recibir tanto a cambio de nada.

La salud nunca pareció resentirse, salvo alguna contada excepción y nada llamativo. Eso es lo que pensábamos hace ya algo más de un mes, pero el posible resfriado de Sawyer se alargaba más de la cuenta y lo tenía demasiado bajo. Tocaba ir al veterinario, pruebas, nervios, malas vibraciones y el diagnóstico no vino a despejarlas. Sawyer parecía condenado, aunque nos dieron un clavo al que agarrarnos, y nos agarramos, y Sawyer reaccionó como ese bicharraco que ha sido siempre. El suero le cargó las pilas y la nueva analítica nos lanzó por las nubes durante algunos días…aunque no demasiados. El riñón seguía sin funcionar todo lo bien que desearíamos esperar y los días de amodorramiento, abulia y apatía volvieron a ir ganando la partida. Todo tiene un tiempo. Todos tenemos un tiempo. El tiempo de esos seres que  llamamos animales de compañía y decidimos que nos acompañen en nuestro viaje está destinado a ser más corto. Pero todos tenemos nuestro tiempo. Duele despedirse, duele asumir una nueva perspectiva en la que su presencia ya no inunde el hogar. Duele el vacío que queda y los recuerdos a veces duelen, pero siempre reconfortan.

 Las personas que ponen a los animales (los no humanos, nosotros también lo somos) en un segundo plano desprestigiando todo tipo de sentimiento empático o de familiaridad, o de compañerismo, o de amistad, tal vez es porque no han experimentado lo que es vivir con ellos. O tal vez es por vete tú a saber qué. El caso es que, nos queda el cálido y sereno recuerdo de tanto vivido. Ahora que han pasado dos semanas, escribo estas letras y sonrío levemente, con más calma, tal vez heredada por toda la que él regalaba. Fue dura, muy dura, la despedida, pero también hermosa. Llena de amor y de recuerdos. De paz y gratitud. Porque es exactamente eso lo que sentimos al pensar en los años que hemos compartido con Sawyer, su vida. Y reconforta, también bastante, saber que, aun con nuestros errores, hemos podido brindarle una vida más que satisfactoria.

 Sonaba Lennon en los últimos minutos que compartimos, porque siempre decíamos entre risas, pero de un modo totalmente sincero, que era el único que lo calmaba en aquellos viajes Málaga-Algeciras que tan nervioso le ponían. Sonó Beautiful Boy la cual siempre será para nosotros su canción y le despedimos mientras lo hacía el Across the Universe, porque de un modo u otro, algo así es lo que queremos creer que pasó, que viajó a través del universo en un momento fugaz que duró una eternidad…

 Gracias por tanto. Te queremos, te extrañamos.

Irrealidades reales vs Realidades irreales...Buenas noches, Papá Noel

Entonces, como de repente, me pongo a escribir, sin importarme que sea muy tarde, sin importarme quién lo pueda leer. Y me pregunto, ¿por qué no escribir como si no fuese a ser leído? ¿Por qué no lo escribo sin miedo a autocensurarme?¿ Por qué no dejo de escribirlo como siempre escribo últimamente, pensando en el interlocutor, sino solo, y esta vez solo, para mí? ¿Por qué no lo escribo como un secreto de confesión? Algo que no pudiera dejar salir y que, sin embargo, lo voy dejando ¿Por qué no busco la libertad de escribir, unir letras bajo mis dedos, sin que el mundo se pare, sin que lo haga mi mente? Solo desando buscar algo desde la  esencia en este cuasi marchitado ser que , por los pesos irrevocables de una sociedad insistente, va cediendo….va cediendo y que, sin embargo, no llega a ceder del todo. Este ser, que insiste, precisamente  en eso, en ser. Transcurre una noche, como lo hace otra. Buscando un remanso. Un brillo sincero que diga que la esencia no se perdió. Que insista, que grite, que patalee sin dolor, que la esencia no se perdió. Y alargamos las horas…tal vez refugiados en un vaso de alcohol. Una cerveza que decimos consumir para alcanzar un grado de conocimiento, un leve destello, que sonroje a quien mire, tal vez por la estupidez, tal vez por el hecho de tratar asumir que, nada sigue estando donde debiera estar, si es que acaso, hubiera un debiera, si es que acaso hubiese algo más que justo este momento y la música que suena. Porque, lo cierto es, que de un modo u otro, estableciendo el contexto que quisiéramos establecer, la música seguirá insistiendo en ser prerrogativa incuestionable. Tal vez viene del este, o quizás del oeste. ¿Mejor sería el sur? ¿O quizás el norte?, pero las teclas siguen replicando sin conseguir ser más sinceras que la música que suena, y mientras el tiempo hace un aparte, mientras la música suena, la vida nos hace guiños y el reloj de arena paró su condena. Esa que taxativamente muestra sus dientes a los bienintencionados oyentes que olvidaron vivir, atrapados en el poso de la irrealidad social y sus redes que todo lo envenenan. Muero por ser, una causa injusta que de su injusticia realce la belleza más cruenta de unos fieles despojados del sentido adulterado de ser ocaso. Ocaso que opaco dejó de brillar, ninguneado por los debieras y los deberías, y los múltiples galimatías de una palabra emborronada por el lenguaje de lo nefastamente correcto. Insistiendo en perder.

Brillan ojos joviales pidiendo respuestas que ya no sé dar. ¿Cómo buscar un sentido cuando no lo entiendes? ¿Cómo ser ejemplo de lo que se tiene que ser, si perdiste ese ejemplo, si deconstruiste esa palabra? ¿Cómo hablarle, a esos ojos joviales que brillan, de las contradicciones? De lo tristemente mortal que resulta asumir realidades impuestas que no han sido sometidas a referéndum. Y en el crepitar de los años y los quehaceres diarios uno se maravilla, en una pregunta, tal vez sin respuesta, que la realidad irreal se dibuja, desdibujada, en una pregunta sin respuesta. En una infinita amalgama de espirales sin respuestas…Respuestas que esperan a nunca ser satisfechas. Respuestas contentas con el único hecho de ser escuchadas. Y tal vez, puede que solo tal vez, esa sea la única respuesta. Y dibujo un corazón congelado en las respuestas que no daré. Y pregunto a Papá Noel, por cuántos segundos más, podremos seguir viviendo, pseudosatisfactoriamente, sin respuesta. Y lo que Papá Noel me cuenta, es que el olvido olvidó decírselo y que tal vez, y solo tal vez, será mejor, entre vaivenes rusos de montañas mágicas, seguir, como agazapado, esperando esa respuesta. Esa respuesta de la pregunta irreal acerca de la realidad que susurra, tímidamente, que sin dolores, asuma, que no habrá respuesta…

Y en el camino, la vida, decidió seguir….

Pd: olvidé el hecho de prometerme abrirme para no ser leído, mientras corrijo detalles para publicarlo…¿habrá cura para la irrealidad humana?

Pdd: el spotify, se empeña en regalarme varios que ni dedicándole horas, pudiera conseguir mejorar…gracias internet, vida y muerte, todo y nada, irrealidad real apenas contada.

Que viene el LOVOX (I)

A falta de unas pocos minutos de que empiece el Salvados de hoy, y a una semana exacta de comenzar a ver cómo VOX iba arrasando en muchas mesas electorales de Algeciras, para acabar irrumpiendo en el Parlamento andaluz con una representación de 12 diputados, me dispongo a escribir una entrada en este famélico blog, aprovechando que las vísceras poco a poco van volviendo a su temperatura habitual, para dar unas pinceladas, desde mi pequeña parcela subjetiva y analítica,  sobre la sensación política del momento.

VOX ha pegao una patá con fuerzas, mientras la gran mayoría de la población, como suele ocurrir, parecía estar a la luna de Valencia. Es cierto, que algunos sí empezábamos a olernos que la campanada de la noche iba a ir en esa dirección, pero ni siquiera los más catastrofistas podíamos habernos imaginado semejante irrupción. Ahora sí, todos queremos opinar y todos tenemos una causa y una solución. Supongo que no puedo mostrarme ajeno a la gran masa que busca causas y soluciones, sin embargo, a diferencia de lo que suelo oír, al menos soy consciente de que las causas son múltiples propias de un sistema cada día más complejo y acelerado… y las soluciones…Las soluciones, seguramente, mucho más complejas aún.

En primer lugar, creo que nuestra sociedad iba dando señales inequívocas de un corte más escorado a la ultraderecha desde hace algo más de un año. En mi opinión, creo que en los atentados de Barcelona en el verano del 17 fue la primera vez que un sector importante de la población se quitaba la careta. En aquellos días leer comentarios en las redes resultaba deprimente pues buena parte de la sociedad no dudaba en situar en una misma línea a los terroristas con todo el mundo islámico…y a partir de ahí lo que se podía leer nos sacaba también lo peor de nosotros mismos. Vivimos también el primer encontronazo directo. Poco después el pulso del referéndum sostenido por Puigdemont  y el resto de las fuerzas independentistas y el camino que fue adquiriendo su desenlace también se convirtió en un segundo aviso claro de por dónde respiraba buena parte de la sociedad cuando oímos aquello de  “A por ellos” y las justificaciones de las cargas el 1-O. A partir de ahí todo se aceleró y la derecha electa representada por dos partidos comenzaba a combatir entre ellos por ver quién la tenía más grande, la bandera claro. Pero a ninguno los desgastó el discurso, al contrario, todos los balcones se llenaron de banderas y el discurso de la identidad nacional exacerbada iba ganando adeptos por doquier…Y casi sin querer, llegó el verano. Y comenzamos a ver grandes llegadas de inmigrantes este verano. Desembarcos a plena luz del día en playas llenas de turistas…y las redes volvían a llenarse de odios, con vídeos que se hacían viral, pero esta vez sin ningún tipo de autocensura, ni de reparos. En esta ocasión, los nuevos influencers no contrastaban datos, tampoco los mostraban, tampoco había detrás ningún tipo de razonamiento, oratoria, o análisis multifactorial. NO, solo odio, ignorancia y miedo…o al revés.

Y ese fue el contexto hasta ese verano. Entre tanto, la derecha electa hacía la lectura de esa nueva marcha social y echaba gasolina para saltar sobre los escombros, una vez devorados por las llamas. Y les iba yendo bien, porque a pesar de los numerosos sempiternos escándalos del PP, de la moción a Rajoy, y los másteres de Casado, ahí seguían, sin desplomarse. Y Ciudadanos, dando tumbos, pero a lo suyo. Claro que la izquierda se lo ponía muy fácil. Podemos en sus continuas peleas internas seguía dando la nota por una nueva salida de tono, una nueva contradicción en forma de casa, o la última teatralización. Y cada nota sacada de contexto era, como siempre, amplificaba por unos medios que las hacían llegar a una gran mayor parte social que ya no necesitaba de ellos oír nada más porque, a estas alturas, pase lo que pase, para una mayor parte de la sociedad es oír Podemos y saltar el interruptor del odio y el asco. Otra batalla que se ha perdido.

Y en estas, llega VOX y llena VistaAlegre. Y se quitan la careta y hablan sin tapujos sobre temas que contravienen leyes, y artículos enteros de la Constitución. Y en estas Pedro Sánchez dice que a Paquito hay que sacarlo, y las calles de Madrid se llenan de ultraderechistas con brazo en alto, y mucho músculo de gimnasio. Y en estas Dani Mateo hace un Sketch, se suena los mocos y el país entero quiere verlo muerto. Y en estas hay elecciones y las encuestas les dan un escaño, ya si eso, y se llevan 12.

VOX ha llegado, y ahora se sienten fuertes y confiados no se esconden. Y nos peleamos entre nosotros, porque la incredulidad nos duele, y la frustración nos puede. Y queremos ponernos muy dignos y hablar de alerta antifascista. Y a algunos, hasta puede molarnos mucho oírlo en ese momento, porque en ese momento somos frágiles y necesitamos respuestas, algo a lo que agarrarnos. Decir las cosas también nosotros por su nombre pero, por desgracia, el tema es mucho más complejo.

Por supuesto que aceptamos los resultados electorales. La duda ofende, pero si la gente quiere salir a la calle contra ese partido es para gritar fuerte y claro que los demócratas no podemos tolerar que vivamos con valores antidemocráticos. Es obvio. Es fácil de entender. Es necesario. Sin embargo, puede que tal vez, y solo tal vez, quizás tampoco fue la mejor estrategia. Porque, en caliente, las cosas son de un modo, pero su análisis,es otra cosa diferente. En fin, que empieza Salvados, y como este tema y el contexto social que subyace bajo su irrupción, que es verdaderamente el punto a tener en cuenta a la hora de analizar, seguirán trayéndonos muchos quebraderos de cabeza, pero quizás también interesantes debates para reconstruir, para volver a buscar espacios desde los que tender puentes y comenzar de nuevo a tejer tejidos sociales que olvidamos y abandonamos cuando, precisamente, hace hoy casi 5 años, éramos nosotros los que dábamos la patada al tablero político…De un modo u otro seguiremos hablando del tema, así que amenazo con otra entrada, poniendo el foco en el perfil de su votante en este nuevo constructo social.