Torna Negro

Hace unos 11 años, por estas fechas, un joven yo, embaucado por la vitalidad de los recién cumplidos veinte años y con una fuerte conciencia ambiental creciente debido a la carrera elegida y al inconformismo propio de los años, se encontró a sí mismo paralizado frente al televisor cuando estos hablaban de una emergente Marea Negra sobre las costas gallegas. La indignación, la tristeza, la impotencia fueron por muchos días en aumento. El odio encontró un objetivo recurrente en los dirigentes políticos señores miembros del Gobierno, que vendrían a serlo por muchos años hasta hoy. La conversación y el debate también resultaban recurrentes por esos días, y a la peor de las incompetencias gubernamentales se sumó la mejor y más tremenda de las formas de solidaridad. El pueblo español, especialmente los jóvenes, se unieron como piña y emigraron por unos días hasta aquellas maltratadas costas: La Marea Blanca.

Aún hoy, y por siempre, conservaré esa pequeña espinita clavada habiendo estado tan cerca de ir y finalmente no hacerlo. Sea como fuere la conciencia ambiental, la unión ciudadana, la solidaridad y un incipiente hartazgo de la clase política fueron patrón común en esos meses. Nunca Mais gritábamos todos sintiéndonos un poco más Gallegos. Dolía ver a gaviotas, cormoranes, tortugas, nutrias, delfines e incluso focas. La pesca cerrada. Las costas negras. El chapapote se convirtió, por desgracia, en la palabra de moda, y a cada informativo nos inundaban con nuevas imágenes de nuevas oleadas de chapapote tiñendo de negro la Costa D´morte. Pero también Asturias y hasta Francia.

Frases célebres inmortalizaron nuestros dirigentes por los días previos de las navidades del 2002. Uno que después hubo de ser Presidente del Gobierno y que por entonces era Ministro de interior, dijo que lo que salía del barco (cuando aún quedaban más de 30 mil litros de crudo) eran “unos pequeños hilillos de plastilina”. Jaume Matas, conocido por ser el prota del caso Noos y el penúltimo mafioso de la Isla Mallorquí era el máximo responsable en materia de Medio Ambiente. Sí señor, no lo dude ud., este individuo era el ministro de Medio Ambiente. El Ministro de Fomento, el señor Cascos, andaba de caza, y Cañete, responsable de Pesca, tampoco supo estar a la altura. Desde un primer momento el poder lo tuvo claro: la vieja táctica de la cabeza de turco. Fue el capitán del barco el señalado (como no podía ser de otra manera). De nada sirvió que dieran la orden de no acercar el barco una vez roto, aun cuando todos los expertos coinciden en señalar que de otro modo la desgracia hubiese disminuido notablemente. Nada. Desde un primer momento, a pesar de la indignación colectiva el asunto pintaba mal. Y la década pasó. Se fueron los populares, llegaron los socialistas, se fueron los socialistas, volvieron los populares. 11 años después el hartazgo es mayor en todos los sentidos y la calidad ambiental es, evidentemente, aún inferior a entonces. Nada aprendemos, nada mejoramos. Y el juicio llega.

También es nada.

Nada somos los que queremos que esto sea algo.

Pero volvemos a caer. Volvemos a evidenciar que somos tristes, mansos, desgraciados y vulnerables ante las decisiones que emanan del poder, que no es el pueblo por más que con un sufijo griego se empeñen en etiquetarnos. Nada de Demos. Nada de nada. Solo un plano que torna negro, 11 años después. Negro Fuel. Negro Crudo. Negro de alas embadurnadas. De peces muertos. De trajes blancos manchados. Negro chapapote. De Costas de la muerte. Negro de estar negros y no valer de nada.

Nunca Mais, aunque ellos no piensen lo mismo

La Mala Educación

A vueltas con una de Educación. A vueltas con una Huelga de Estudiantes más. Motivos sobran, y sin embargo, siendo honestos con la realidad que dicha huelga implica, sigue quedándome un profundo sabor amargo a estas horas. El jueves la protagonizaremos también los del otro lado de los pupitres, o más correcto sería decir el escaso 20% al que a duras penas(al menos en lo que he podido ver en los distintos centros a los que he pertenecido) se llega.

¿Por qué entonces si yo soy de los que apoyan la Huelga, queda en mí un sabor amargo de la misma? ¿Es acaso porque no es secundada suficientemente por parte del alumnado? Pues no. No es esa la respuesta. El alumnado, ávido de perder clases, acude masivamente a la convocatoria, si algunos padres no estuviesen muy de acuerdo, ya se encarga el lobby de los compañeros de sus hijos(que también existe) de hacer presión para que crean que todo el mundo va. Y lo consiguen. En ese caso, ole por ellos que tienen capacidad de persuasión. Sin embargo, no hay información. Probablemente, una buena mayoría de ellos desconoce hasta el nombre del señor de la foto. Tampoco, claro está, podemos ser más papistas que el Papa y olvidar que a fin de cuentas la amplísima mayoría de ellos no ha alcanzado la mayoría de edad, y eso del espíritu crítico es algo que, lejos de inundar sus vidas, apenas han oído. ¿Entonces, dónde está el problema? El problema está, según lo veo, en que somos los propios implicados de su educación en los centros los que deberíamos de encargarnos de dar información. Dedicar unas horas, alguna jornada temática de información, para que el alumnado tome su decisión habiendo al menos recibido un mínimo de de la misma. Llegados a este punto muchos dirán que entonces llegaría el adoctrinamiento. Sin embargo, esto no tiene por qué ser así. Somos profesionales( o deberíamos) por lo que se puede prestar la información de los motivos sin tener que tomar parte. Incluso si se tomara parte, se podría hacer prestando del mismo modo los argumentos contrarios. Lo que no tiene sentido es mirar para otro lado y simplemente esperar que llegue el momento señalado y a ver qué pasa. No tiene sentido porque la experiencia se ha encargado de demostrar que lo que pasa es que las aulas quedan vacías, pero las calles también, y las casas y los cuartos y las plays y los ordenadores funcionando al 120%. Por todo ello, me parece una gran irresponsabilidad por parte de mi colectivo hacerse el sueco y mirar para otro lado ante las convocatorias de Huelga, se esté a favor de la misma, o no.

En lo que a mí respecta, motivos, por desgracia, sobran. Ya ni siquiera hace falta decir que la Educación sigue siendo vilipendiada día sí, día también. Vilipendiado el profesorado, el alumnado y las posibilidades de una Educación gratuita y de calidad para todos. Las palabras de tanto usarla comienzan a coger ese desagradable aroma manido, pero debemos hacer el esfuerzo de no olvidar que esas palabras son ciertas. No tengo ni fuerzas, ni ganas para hacer un listado de los motivos por los que defender esta Huelga, sencillamente la volveré a secundar, por más que me frustre el hecho de sentir que esta protesta comienza a quedar obsoleta, sobre todo teniendo en cuenta el boicot que unos compañeros cada día más aburguesados(a pesar de los pesares) sistemáticamente llevan a cabo. Tendríamos que plantearnos medidas más inteligentes que esas que repercuten en nuestro bolsillo y aparentemente en nada más, pero mientras esta medida llega, aún sigo sin poder asistir a clase con una Huelga convocada y con motivos para secundarla porque tengo la absoluta certeza de que salvar el dinero me saldría mucho más caro. La desgracia de tener principios, supongo.

Mala Leche

Qué hermosa esta clase filogenética a la que pertenecemos y cuyo nombre evoca el acto más hermoso que podemos imaginar: amamantar. El vínculo entre la cría y su madre. Recibir directamente de ella todos los nutrientes que necesita, al tiempo que en el mismo acto se va forjando una unión especial entre cría y madre. Orgulloso de ser mamífero. Pero claro, no estamos acostumbrados a ver al esbelto adolescente, luciendo una incipiente melena de futuro macho dominante, mamando de las tetas de su cazadora leona madre. Tampoco hemos visto jamás a una osa tras la finalización de su ciclo reproductivo mamando de las tetas de su hija, porque claro, dada la edad de la úrsida difícilmente podría mamar de su madre, probablemente cadáver decrépito desde primaveras atrás. No obstante, sí que hay una especie de mamíferos a la que sí conseguimos ver alimentándose eternamente del producto estrella de nuestra clase, la leche. Somos nosotros, los seres humanos. Con esto de descubrir la ganadería nos dio por experimentar, y al descubrir el capitalismo, la publicidad y los lobbys, la locura estaba servida. Este planeta de 7 mil millones de Homo Sapiens por lo que se ve estaba ávido de leche y ahora presenta una insaciable y enfermiza necesidad de leche.

¿Por qué?

Contestar a esta pregunta nos lleva a navegar por terrenos pantanosos. Hace algún tiempo que me sorprendí a mí mismo al leer sobre las falsas verdades de la leche. Al principio, como todo buen dogmatizado no daba crédito. Sin embargo, esta profesión y esta maldita necesidad de buscar información me hizo seguir indagando. Y no es fácil. El lobby es muy fuerte y las fuertes convicciones más. Por otro lado, para colmo, también existe un fuerte lobby tirando desde el otro lado (la industria de la leche de la soja). Siendo así las cosas sacar algo en claro sobre este tema resulta asunto complicado que parece prestarse finalmente a las creencias de cada uno. Como no me gusta mucho esto de las creencias expondré los argumentos más claros y convincentes que he podido sacar de todo esto:

1. De todas las virtudes que se destacan de la leche la número 1 es el aporte de calcio, esencial éste para nuestros huesos. Existe la extendida falsa creencia de que solo los productos lácteos nos pueden proporcionar el calcio necesario para el organismo. Sin embargo, existen una multitud de alimentos de distinto origen que también aportan calcio, siendo en muchos casos éste más asimilable por el organismo. Algunos de estos alimentos son: Brócoli, nueces, almendras, espinacas, garbanzos o el huevo. Para que el calcio sea bien absorbido depende de la relación que tiene con el fósforo y en el caso de la leche de vacuno esta relación es demasiado alta para una correcta absorción.
2. Existe una enzima que degrada la lactosa (esto es el disacárido presente en la leche). Dicha enzima se llama lactasa y por norma general deja de sintetizarse cuando el organismo deja la lactancia(si bien es cierto que continuar con el consumo de leche hace que en muchos casos esta enzima se siga sintetizando). En cualquier caso se relaciona con la multitud de problemas, cada día más en auge, relacionados con la intolerancia a la lactosa como aquéllos asociados con el aparato digestivo, muy especialmente en el intestino delgado, al ser éste el encargado de la absorción de los nutrientes. Algunos de estos problemas son: pesadez, acidez, flatulencia o dolores.
3. La tercera pata de la mesa es aquella que se relaciona con la caseína, la proteína presente en la leche. La leche de vacuno contiene 20 veces más esta proteína que la leche de nuestra especie. Dada sus propiedades, la caseína parece estar relacionada con un incremento de la mucosidad, por lo que se relaciona cada día más con el incremento existente de alergias y otros tipos de rinitis.
4. Por otro lado, los métodos de producción de este planeta globalizado, capitalista y superpoblado han hecho que la calidad de la leche disminuya hasta tal punto que debido a los procesos de pasteurización a los que se ve sometida pierda gran parte de los nutrientes por los que es conocida como el alimento sano por excelencia. Cierto es también que este problema afecta a casi todos los alimentos que consumimos, pero el hacinamiento e inyecciones continuas de hormonas y antibióticos a los que el ganado vacuno se ve sometido parecen poner en duda que de estos organismos pueda extraerse un alimento idóneo para nuestra especie.
5. Finalmente, existen países que sin ser consumidores de leche de vacuno presentan una mayor esperanza de vida, así como una mayor ausencia de enfermedades, como es el caso de Japón; mientras que otros como EEUU, siendo uno de los mayores consumidores de productos lácteos, se encuentran también a la cabeza de los países con mayor incidencia de diabetes, obesidad o problemas cardíacos.

Dicho todo esto y encontrándome con pocas o ninguna ganas de continuar, abandonaré el repicar de estos dedos sobre el teclado y me comeré un yogur.

Espíritu Patrio

Maravillosos estos tiempos de crisis para sacar brillo al espíritu patrio. Un último intento de encontrar lógica a lo ilógico, buscar una consigna común, que por muy estúpida que sea, sirva de denominador común para mentes poco dadas a pensar. Viva España!!! y a celebrar. Somos españoles, tenemos los cojones muy grandes y saldremos de ésta. Yo soy ESPAÑOL. ESPAÑOL y también ESPAÑOL!!! Siéntete orgulloso. Luce tu bandera. O esa otra de: No por mostrar la bandera y mostrarme orgulloso de ella quiere decir que sea un facha, ¿no? Está el campo lleno de muestrarios al respecto. Que cada cuál se sienta identificado con lo que prefiera, más le llene o entretenga, pero no, hoy no, y ya de paso tampoco mañana, cuenten conmigo para ello.

Nacimos en un lugar igual que podríamos haber nacido en otro. Ser español en sí mismo me dice tanto como decir que soy sudafricano, moldavo o neozelandés. Son cosas que uno tarda en aprender a vislumbrar. Vivimos en una sociedad en la cual desde pequeño nos van minando la cabeza con competiciones y sentimientos nacionales para que nos sintamos orgullosos y demos por hecho de que el nuestro, es superior al de los demás. De esa manera uno se va sintiendo español y en honor a la verdad, tampoco es algo que sea carente de toda lógica. Cierto es, admitámoslo, que vivimos en un terreno del planeta con una historia, una lengua, una idiosincrasia y una cultura en común. Aunque en función de donde pongamos ese foco el denominador común va variando, es decir, no puede sentirse un maño tan flamenco como un gaditano. Sin embargo, a pesar de todo ello, todo está globalizado y a buen seguro que hay cientos de japoneses mejores cantaores, bailaores y guitarristas(de flamenco) que la mayoría de los gaditanos. Es decir, por mucho patrón común, nada es común. Todo en última instancia depende del individuo y a fin de cuentas puedo tener mucho más que ver en la forma de pensar, en términos generales, con un californiano que con mi vecino del quinto. Si mi vecino del quinto es un fanático del fútbol, está a favor del toreo y de la confinación de la mujer en su hogar, y el californiano no, ¿con quién me iría de cañas? Todos estos detalles, por más obvios que resulten a la hora de reproducirlos aquí, parecen que se escapan al entendimiento de buena parte de la sociedad, que prefieren tener alguien a quién odiar. Especialmente al vecino: Marruecos(moros de mierda), Francia(putos gabachos) o Gibraltar(encerrad a estos putos llanitos); y así vamos llegando poco a poco al día de la Nación, que es hoy y se celebra un 12 de Octubre ¿por qué? Pues fundamentalmente porque hace 521 años tres barcos dijeron de navegar y después de unas pocas semanas dieron con una tierra que no conocían, ni tampoco les pertenecía. Pero esto duró poco. Les dijeron: !!!¿queréis ser Cristianos?!!! y ellos dijeron: “Argighhhhhh”o palabras similares con significado para ellos, pero sin ninguno para nosotros, que contestaban a las palabras de significado para nosotros sin significado para ellos. Por lo que, como consecuencia, asumiendo que dicha respuesta era algo más bien parecido a un NO, y encontrando dicho NO insatisfactorio para nuestros intereses(bueno, los de nuestros antepasados), decidimos comenzar una masacre. Un pequeño genocidio que a esas alturas de la historia, con los medios de comunicación tan poco desarrollados, nadie hablaría de derechos humanos ni vendría a parar la fiesta, máxime, teniendo en cuenta la cantidad de oro que esta matanza, indirectamente, nos iba a proporcionar. Así que, España creó una burbuja y crecimos por encima de nuestras posibilidades, a costa de la sangre de otras culturas, de las que decidimos enseñar a las siguientes generaciones que nosotros descubrimos y civilizamos. Y hoy, más de 5 siglos después seguimos celebrando aquello y decidiendo que de base, éste es el motivo por el cual ponernos la mano en el pecho, saludar a la cabra, ver el rostro solemne de los monarcas(ya son dos) mirar hacia arriba para ver la estela rojigualda que dejan los cazas que no cazan pero que cuestan un huevo, ver confratenizar y estrechar las manos a quienes nos roban y todo por el módico precio de poco más de un millón de euros. ¿quién da más?

Pues sí, dan más, nos dan un día de regalo para no trabajar, y para colmo en este 2013, cae en sábado. Quizás estas palabras solo son el fruto de la resignación de haber perdido un día de fiesta. O quizás, quizás son el fruto de esta intolerancia que crece inexorablemente contra las gilipolleces. ¿quién sabe? Como quiera que fuera... Felicidades Pilares!!! La cosa no va contra vosotras

Media ad finem justificat

No es noticia el hecho de constatar una vez más que no haya mayor oportunista político-mediático que el señor Pedro J Ramírez. Cual chupóptero vampiresco, con su blanquecina tez y su perfecto engominado pelo negro patrás, huele de lejos los posibles escarnios políticos, se mueve entre las sombras, rebusca en la basura, codeándose con lo “mejor” de cada casa para al final poder soltar la tan esperada bomba, y al final conseguir el doble propósito que más le mueve: aumentar la tirada de ventas y más aún, alimentar su propio ego. Decrépito hombre decrépito que a Maquiavelo recuerda, debió sentir envidia por los papeles de “El País” y se puso bien las pilas. Resulta fácil imaginárselo comiéndole la oreja al extesorero del PP para convencerlo de fraguar con él y su periódico la posible conspiración, tan expertos ellos en eso de conspiraciones, en caso de venganza. Y así está siendo, y así presumiblemente será. Así pues, por más que las intenciones sean de dudosa cuantía moral, no deja de ser cierto que la bomba ha estallado, o mejor sería decir que una nueva bomba ha vuelto a estallar en los cristales de la calle Génova haciendo que su onda expansiva se note más que en otro lugar en la Moncloa. Pero el inquilino de la Moncloa parece conocer algún tipo de primitivo antídoto contra dichas ondas y consigue, a pesar de parecer imposible para ojos ajenos, vivir en relativa calma. Se ve que el método de este último inquilino es una copia perfecta de aquel otro de ave grande no voladora: enterrar la cabeza y esperar. Y por más que a nosotros, amigos de la democracia y la lógica, nos pueda parecer imposible que dicho método, cobarde y estúpido, pudiera resultar útil para su propósito, nos descubrimos errados cuando vemos que sí, que lo es. Debe ser que el presidente inquilino aprendió de los mejores en tácticas maquiavélicas.

Y con la misma autoridad moral que los anteriores pide el líder de la oposición explicaciones haciendo una vez más de Maquiavelo un pretexto perfecto. Los conservadores nacionalistas por otro lado, se acuerdan del refrán de las barbas y el vecino y más o menos prestan ayuda y comprensión, haciendo relucir de nuevo la imagen de Maquiavelo. La pelota por aquí, la pelota por allá. La mierda que sube, vuelve a subir y lo inunda todo, y aquí, señoras y señores, contrarios a Maquiavelo y amigos de la democracia, no ha pasado nada...

Viejas sensaciones

De alguna manera, colgado de un latido no se vive tan mal...La esperanza de vivir eternamente si llegó a existir hace tiempo que se esfumó y hoy no es ni un deseo, sin embargo, aún asalta esporádicamente esa sensación de abismo cuando una cadena de pensamientos cualquiera te sorprende dejándote con los pies al borde del precipicio. De ese precipicio que da al vacío y seco de la NADA. Esa nada de la Historia Interminable, esa Nada que me visitó por primavera vez apenas alcanzar el uso de la razón y comprender de forma virulenta cuando mis adorables padres leían del libro Gordo, ese de Petete; que el sol un día se extinguiría, que la vida un día se acababa. No consiguió mi rabieta ablandar el corazón de mis padres y prometerme vida eterna. Tampoco recuerdo haber escuchado entonces monsergas de otras vidas. Tampoco la hubo cuando ese episodio existencialista volvió a visitarme unos trece años después cuando algún profesor de filosofía daba cuenta de la Nada aristotélica. Aun con granos y voz de hombre la rabia y los golpes en el suelo me hicieron emular a aquel pequeño de tres años, y aunque ya no estaba mi padre, pues se encontró con la Nada muchos años antes, tampoco me prometió entonces una comprensiva y razonable madre, vida eterna, ni tampoco se dejó caer entonces con palabras bíblicas, aunque a esas alturas de la película tampoco las hubiese creído. 

El tiempo pasó y de alguna manera la resignación fue la que pudo digerir de alguna forma esas espasmódicas  sensaciones, que desde entonces y hasta ahora aún visitan a deshora a este mente perturbada. Afortunadamente supo el tiempo, o tal vez eso que llaman madurez, gestionar mejor su causticidad, e incluso en alguna época reciente, esperé con los brazos abiertos su arremetida."Ven" le decía "Esta vez no giraré la cara" y a veces, hasta lo conseguía. Ha podido el tiempo y mis costumbres compartir esta experiencia con algunos que gustosamente llamo amigos, y a los que además tengo por gente de intelecto;y  para mi sorpresa  descubrir que no era yo un Homo Raris. Supo también el tiempo acercarme a lecturas, música, cine donde descubrí que dichos atropellos son tan viejos como el propio tiempo, o al menos, tanto como nuestra conciencia. Así surgieron tantas cosas, como por supuesto, la religión, ese paño de lágrimas que antes de ser  cadena de esclavos, fue consuelo a preguntas sin respuestas y deseos inalcanzables, pero eso, ya es otra historia.

Siendo como fuere la Nada será, la Nada vendrá y tan inútil resulta negarlo como vivir ajeno a ella. Obsesionarse con lo que será inevitable poco puede aportar, sin embargo, pequeñas dosis de realidad nos catapultarán a una vida más consciente, más auténtica, o si lo prefieren más real. Así pues, bajo esta simplificada perspectiva teórica de la existencia venga a visitarme una vez más si quiere la idea de la dama de la guadaña y su hermana Nada, pues una y la otra siempre serán la misma cosa.

http://www.youtube.com/watch?v=iKVHko9YIq8

Al calor del hogar...

 

Girando sobre compases de sobra conocidos, abarcando ilusiones  que ayer fueron mayores, anhelando quimeras de eternas juventudes, aspirando a una vida que refulge en verano. Si la primavera carga pilas, el verano nos eleva al cielo, en teoría, luego en la práctica más bien suele aplastarnos contra el suelo al golpear con sus celcius sobre nuestros espíritus soñadores y descubrir una vez más que la realidad supera la ficción y se caga en ella. Pero aún así, para los de alma sureña el calorcito se combate sin problemas si el agua del mar está a menos de 50 metros y el grifo de la cruzcampo hace gala de su punto glaciar con la escarcha sobre el metal... y es que aquí, en el sur, a pesar de los pesares, el pesimismo eternizado por razones objetivas; y también subjetivas, encuentra un recodo en el camino para desfallecer y que tras un breve luto de rayos de sol se olviden de él. ¿Quién quiere saber de las palabras de aquel presidente que tuvo bigote si el gazpacho puede entrar antes de la cerveza? ¿Quién quiere conocer las subidas y bajadas de sendas primas, riesgos, Ibex53 si el bronceado nos hace a todos más guapos? ¿y quién saber de los datos del paro si queda el mar para nadar? Sin embargo, no es lo mismo observar los toros desde la barrera que desde el pedestal, por tanto, no pretendieran estas palabras ser frívolas, cínicas o insolidarias, sino simplemente un nuevo aliento, un nuevo hálito, para que en estos tiempos de crisis no olvidemos que a pesar de todo hay unas cuantas cosas que no nos podrán quitar, que son gratis y que son las que valen de verdad...

Sin bajar la guardia de la lucha y el espíritu crítico, sin perder nuestra semblante de mosca cojonera y nuestro creciente perfeccionamiento en sentar bases para crecer desde cimientos sólidos cooperativos para que la lucha de clases esta vez, y bajo el velo de la red de redes, sea eficaz... Siendo como fuere, la lucha sigue y seguirá, pero lejos de echar tanta leña al fuego como los medios y el poder pretendieran, invito desde mi rincón, atemperado desde el último mes, a echar agua, agua de vida, de verano, playa, cerveza, amigos, mar, música, noche, risas y sonrisas...porque como ya he dicho y arriesgándome a ser redundante hay cosas en la vida que valen mucho más que todo cuanto nos puedan quitar.

Gaia no era tu nombre

Hace 31 años hoy que he vivido sin tener un perro. De algún modo, todos, cuando somos pequeños, pasamos por esa fase de desear por encima de todas las cosas un cachorrito, compañero y amigo, a quien cuidar y por el cual sentirnos protegidos. Como  todos los críos lo deseé, y quizás me atreviera yo a decir que un poco más. Pero, no se daban las condiciones, ni mi casa era casa sino piso tirando a pequeño, ni mi madre la Baronesa Thyssen que sin decir que los odiase, sí podríamos decir que no eran la principal preocupación de su vida. Sea como fuere, nunca tuve un perro. No por ello mi amor hacia ellos se esfumó, ni siquiera cuando la experiencia más cercana a la muerte jamás vivida viniese de la mano, o de las dentelladas, de un perro demasiado obcecado en atacar como para discernir si la presa era un inofensivo e inocente niño de once años que viera más de docena de puntos por sendos bocados. No cesó. Si contraje una fuerte fobia postraumática al género perruno que debiera de impregnar mi nivel de alerta por muchos años, haciendo que de algún modo, no se haya desvanecido del todo. Pero aún así, los quería.

Pero fueron gatos los inquilinos y compañeros no humanos con los que acabé conviviendo. A menudo la idea reaparece, máxime cuando tu pareja es otra incondicional amante de todo cuadrúpedo peludo, y uno saca brillo una vez más a los tan usados platos de la balanza. Resultado: Demasiada responsabilidad ya con lo que hay. Sin embargo, es inevitable imaginarse a uno mismo compartir ciertas experiencias con perros tan adorables como por ejemplo los labradores. Todos deseamos. Y un día el labrador cae del cielo. Unos vecinos a ciertas horas intempestivas nos asaltan para comunicarnos que este hermoso labrador lleva errando por la calle todo el día y que quién se hizo cargo durante la tarde no lo ve muy bien para la noche, que si tal vez nosotros...La pareja amante de los cuadrúpedos peludos no deja de terminar la frase al vecino y anuncia que sin duda, el perro dormirá en nuestra casa, o mejor sería decir el patio. Así que dicho y hecho, los buenos samaritanos se ponen el disfraz de hospitaleros para los viandantes del Camino de los Erráticos Canes. Variante sureña y de especie del popular Camino de Santiago.

Operaciones de rigor al día siguiente: veterinario( en busca de chip), baño concienzudo ( en busca de la retirada parásita), comida, paseos y mucho mimo... El tiempo va pasando y la pareja de hospitaleros deambulan por la barriada preguntando al vecindario si conocen el origen de dicho animal. Animal que por cierto, como es evidente, aún no tiene nombre, o al menos no para nosotros. Pero es este dato  irrelevante para el transcurso de la historia, porque mejor sería saber los modales y obediencia de este perro, famosos los de su estirpe por ser perros lazarillos.

Un día más y todo el mundo conjetura que es perro abandonado, aunque nadie pudiese apostar porque fuese perro maltratado. No teme, es sociable, es hermoso, aunque no tenga nombre. Ya van dos días y los hospitaleros, aún sin querer, empiezan a contemplar la posibilidad de que la estancia se alargue...se van haciendo a la idea, no es difícil. Perro en la playa, perro en el campo, perro en el río, perro con el peque, perro da vida a la primavera. Habrá que poner un nombre ya, ya son tres días. Gaia. Gaia diosa griega. Gaia superorganismo vivo que es nuestra hermosa madre de entre las madres, Gaia señora Tierra. Gaia será tu nombre.

Amanecer del cuarto día, suena a cumpleaños. Piensa uno, incluso se atreve a comentar, que hermoso regalo regalado sin querer. Pero no se puede caer en la torpeza de que, como dicen los especuladores, el perro es abandonado sí o sí. Y aún no habiendo desechado la posibilidad de que no fuese perro abandonado y su dueño legítimo apareciese, no deja de ser un mazazo para las ilusiones y los brotes de cariño, la llamada de teléfono. Gaia no era su nombre, Xena antes le pusieron...Con hermanos perros y con otras niñas mayores que el mío, y con mucho campo, Xena vuelve a su hogar, que aunque muy cerca de aquí se hace un mundo a estas horas...Triste no regalo de cumpleaños para este niño de 31 años

Estúpida conversación

—¿Qué tal te encuentras hoy? — Le preguntó mientras garabateaba algunas notas ilegibles en el cuaderno.

—Bien, supongo — Acertó a decir en un torpe intento de no parecer muy torpe.

—Ya. Veo, sí.—La conversación comenzaba a girar en un extraño círculo cargado de una tensa estupidez. Lo peor de todo, es que no parecía haber forma de encontrar una salida viable y medianamente digna a aquel falso inicio de conversación. Mientras iba pensando en todo lo dicho, encontró la mejor manera de salir del paso. — Qué bien el tiempo, ¿no? Parece que ya no llueve. Ufff...menos mal.

—Bueno, ejem, lo cierto es que está lloviendo.—Vaya, no me digas, pues no me he traído el paraguas. ¿Llueve mucho?

—Pues, no sé, la verdad.

—Cómo? Pero si me acabas de decir que está lloviendo, ¿cómo no vas a saber si llueve mucho?

—Sí, llevas razón. Suena un tanto extraño. Pero lo cierto es que no he visto si está lloviendo o no. O sea, comprabarlo por mis propios ojos. Ni siquiera mediante el sentido del oído.

—¿Querrás decir haberlo oído?

—Bueno, ya. !Qué más da! Que no lo he sabido por las formas típicas de saberlo.

—Entonces, te lo han dicho, supongo, ¿no?

—No.

—¿Qué dices? Es que te estás quedando conmigo, ¿ o qué?— Le preguntó el jefe con una extraña mueca que oscilaba entre la estupefacción y la ira.

—No. No es eso. Es mi pierna— acabó soltando secamente. Es la pierna la que me dice si llueve o no.

—No querrás decir que tu pierna habla, supongo, ¿verdad?—Bromeó aliviado el jefe tras la descarga de la tensión acumulada que el último comentario había desatado.

—No, ya sabes que no. Quería decir que lo siento.

—Yo también lo siento....jajajjaja— Se venía el jefe arriba, al que siempre se le tenía por un tipo muy gracioso, aunque estas gracias fuesen vistas por personas cuyo sentido del humor podría ser cuestionable por otras personas como por ejemplo el empleado, que ahora, en una extraña serena pose, mantenía esta conversación con él.
—¿Y qué es lo que sientes?—Volvió a cortar en seco el empleado, desconcertándolo de nuevo.

—A ver, tan solo bromeaba. Tú querías decir “Lo siento” de sentir, y yo he aprovechado el juego de palabras para decir que yo también “lo siento” pero de sentirlo como por ti...Bah...Da igual. No tiene mucho sentido. Olvídalo.

—Pero, —dijo el empleado transformando su rostro en un tormentoso rostro y apoyando amenazadoramente sus dos manos, de repente enormes, sobre la mesa de un jefe cada vez más pequeño —¿realmente crees que esta conversación tan estúpida puede olvidarse fácilmente?

Espíritu del Ché

Sigue pasando la primavera, felices los pólenes se adhieren al epitelio de las mucosas respiratorias para que un disléxico sistema defensivo los confunda con guerreros del mal, y contra ellos ataca, causando sin querer, daño a quien pretendía, a priori, defender. Y servidor escribe estas líneas con sus ojos inyectados en sangre, la nariz goteando y un pequeño tesoro dormido sobre mi regazo padeciendo de una extraña enfermedad denominada la 6º enfermedad, que sin ser grave, también nos confundió a nosotros y mantuvo preocupados durante esta semana. El dolor de las dichosas ramas es un dolor que se refleja y reverbera con más fuerza en los troncos a los que sale...Y en esas, uno ve al escribir estas líneas símiles por todos lados.

El símil de, por ejemplo, atacar a quién no se debe, confundirlo con malvado guerrero causando daño a nosotros mismos. Este sistema inmune alérgico tiene su alterego en la sociedad, encarnado por todas aquellas personas que por un estado de confusión o ignorancia, creen la voz que vocifera “que viene el lobo” y temen que la estabilidad de nuestra querida España venga a quedar dinamitada por esos "bárbaros" que han hablado de asediar el Congreso...¿qué más da que haya realmente menos de mil personas en dicho “asedio” al tiempo que anuncian el mismo día que ya somos más de 6 millones de parados? Pensarán ellos, a los que tanta merma le hicieron a su capacidad de pensar, que la culpa de los parados es quizás de gente como ésa que malvadamente quieren acabar con la democracia y en el fondo son ellos los responsables. Porque vete tú a saber si por esa imagen que damos los grandes inversores  se van de aquí...Eso, eso, la marca espagña.

Por otro lado, el símil de ver padecer en tu hijo una enfermedad que le hace sufrir, que le duele...y sentir impotencia...¿Qué futuro le queda a este pueblo? ¿qué futuro a nuestros hijos? ¿Qué le queda a un pueblo que manda a sus personas cualificadas al extranjero después de haberse gastado un dineral en formarlos? ¿Qué le queda a una generación de jóvenes que se acerca al 60% de desempleo donde por otro lado la precariedad laboral y el coste de la vida no hacen más que aumentar? Aún serán mis palabras tachadas de demagógicas, de catastrofistas...¿A qué tendremos que esperar?

6 millones de parados fruto de políticas de austeridad ordenadas desde fuera y servicialmente cumplidas desde dentro. El poder político subyugado al capital. La policía subyugada al poder político también harán lo que estos les ordenen. Al igual que nuestros políticos cumplirán servilmente con la cadena de mando, al mismo tiempo que, desde la otra rama, el brazo propagandístico marcará la senda del pensamiento único: austeridad, vivir por encima de nuestras posibilidades, miedo al terrorismo y así escraches=terroristas...Miedo a los comunistas y así cualquier medida que les duela= comunista. Ya lo vio Orwell antes que ellos. Nunca pudimos pensar que la realidad llegara a superar la ficción, pero desde el ministerio de la Verdad nos dicen que la Guerra es la Paz la Libertad es la Esclavitud y la Ignorancia es la Fuerza. Demasiado triste para ser verdad, y uno, siempre quiere agarrarse a algo.

y finalmente, el símil de la primavera. Ese es el punto de apoyo al que queremos agarrarnos: el florecer, el resurgir, el despertar de la mano de un pueblo que poco a poco, quizás desesperadamente poco a poco, comienza a tomar conciencia y a saber señalar con el dedo dónde están los culpables. Y decide hacer escraches para que el político se sienta perseguido, o al menos presionado, o al menos responsable. Porque no podemos sentarnos y esperar a que su mala conciencia les diga que, tras estar sin dormir varios días, tienen que hacer las cosas mejor. Ellos, ya se ha dicho, son perros al servicio del capital y en este caso muerto el perro, tampoco se acaba la rabia. Porque al atacar al político no se ataca la raíz del problema, igual que el paracetamol por más que baje la fiebre no cura la infección. Pero en cualquier caso, lo tomamos. Siendo así, es un paso inevitable. Un primer paso. Nadie quiere la violencia pero todo el mundo la espera, y quizás, inconfesablemente, la deseen. Yo no sé lo que quiero. He tratado de meditar larga y tendidamente sobre este tema y no me atrevo a concluir. Si resultase práctica y estuviese bien dirigida, bienvenida sea. Pero mucho me temo que podría tornarse en nuestra contra por ser este juego el juego que ellos mejor dominan. Nos sacan años de distancia y casi todos los libros sobre este tema los escribieron ellos...

Aunque no todos

En estos tiempos de pan y circo y de goleadas alemanas en todos los sentidos, al madridismo se le antoja ocurrente hablar del espíritu de Juanito, clamando así por esas famosas remontadas que hicieran célebre a aquel Madrid...Pues si de solo fútbol se habla, permítaseme tomar esta analogía como referencia y hablar así del espíritu de uno grande de verdad. Clamar así por el espíritu del Ché

Tricolor

Hoy hace 82 años que en toda España se izaba la tricolor. Se izaba la tricolor porque tras la dimisión de Primo de Rivera y la llamada a elecciones, el varapalo que se llevó la corona fue estrepitoso. El número de concejales republicanos triplicaba al de monárquicos en Madrid y los cuadruplicaba en Barcelona. A Alfonso XIII no le quedaba otra que salir del país, tal y como le advirtió Alcalá-Zamora pues si no la revuelta estaba asegurada. Es decir, el pueblo se hizo soberano a sí mismo. Para la posteridad quedará la carta que a nombre de Alfonso XIII publicara ABC:

“Las elecciones celebradas el domingo me revelan claramente que no tengo hoy el amor de mi pueblo. Mi conciencia me dice que ese desvío no será definitivo, porque procuré siempre servir a España(...). Un Rey puede equivocarse, y sin duda erré yo alguna vez; pero sé bien que nuestra patria se mostró en todo tiempo generosa ante las culpas sin malicia (...)”

Muchos pensaréis que hoy, por el aniversario, no estaría nada mal ver una misiva de manos de nuestro actual monarca en términos parecidos...No debiéramos olvidar en ningún caso, los que así lo deseamos, que el origen de este exilio estuvo en la voluntad del pueblo.

82 años de una República que a pesar de sus avances en derechos sociales, o tal vez por estos, duró demasiado poco. A menudo a la gente le gusta vilipendiar lo que fuera este periodo legítimo y democrático de la historia más reciente de nuestro país. Es obvio que muchas cosas pudieron hacerse mal, sin embargo, fue una aspiración del pueblo para el pueblo, y en aquellos momentos en la Europa de la depresión y el auge del fascismo la España republicana suponía un ejemplo a seguir en materia de derechos sociales: sufragio universal para todos los ciudadanos mayores de 23 años, lucha por la Cultura y la Educación, intentos de reformas agrarias mediante decretos que entre otras cosas pretendían mejorar la relación patrón-jornalero, etc. Sin embargo, no todo lo que se planificó se llevó a la práctica como se hubiese deseado. Esto fue así porque los grupos de poder se sentían desposeídos de sus ancestrales privilegios e hicieron todo lo posible por boicotear las medidas llevadas a cabo. El clero, los terratenientes, la banca y los militares no permitirían el éxito de las medidas propuestas por los gobiernos de izquierda y acabarían sublevándose provocando aquella Guerra Civil, y ésta es la realidad, aunque muchos pretendan hacer creer que fue de otra forma.

La mayoría de la gente prefiere no hablar del tema cuando sale el tema de la república, la guerra o el franquismo, para ello suelen argumentar que: “ aquello está muerto y enterrado que a quién le importa y que el pasado, pasado está...” Por otro lado, está el otro argumento: “Los dos bandos hicieron cosas muy malas...” Estando así las cosas la gente parece olvidar que el gobierno de la Segunda era legítimo y democrático, que la guerra, acontecida por la sublevación de quienes no querían democracia, además de con los muertos, acabó con una dictadura que eximió de libertad a un pueblo hambriento durante 40 años. Estando así las cosas también parece olvidar la gente que tras esta dictadura, muerta de muerte natural, desembocaron sus turbulentas aguas en una monarquía elegida por el dictador, y eso ya no está tan lejos. Estando así las cosas, la gente parece olvidar que nuestro rey y toda su extensa familia vive de los impuestos de los ciudadanos que pagamos yates bribones, palacetes en Pedralbes y vacaciones en Baqueira, y eso aún queda más cerca... Estando así las cosas la gente parece no enterarse de que nuestro rey, su yerno, su hija y quién sabemos quién más, andan envueltos en casos de corrupción conocidos y muchos otros por conocer, y eso está aún más cerca. Estando así las cosas la gente prefiere seguir pensando que no pensar no es malo, y que lo perjudicial es lo contrario.

Muchos otros argumentan que una república no garantizaría lo del gasto que supondría para las arcas del Estado, y que igual tendríamos que pagar a un señor también corrupto...En cualquier caso, sería más fácil de atacar la corrupción de un presidente de la República que la de un monarca, tal y como está quedando demostrado, y además, en cualquier caso, no heredarían hijos, sobrinos y demás estirpe el cargo.

Otros muchos van más allá y aún se atreven a sacar brillo a la figura del rey agarrándose a aquel oscuro caso del intento fallido del golpe de Estado del 23-F; obviando que hay muchos puntos negros en aquella historia y obviando también que hay muchos historiadores que contemplan la posibilidad de que fuese Juan Carlos quién en última instancia estuviese detrás de aquel intento. Otros, o los mismos, también usan el argumento de que su campechanía, su precinto y su vitola lo convierten en el mejor de los embajadores para salpintar ese estúpido binomio lingüístico tan en auge en los últimos tiempos, la marca España. No creo que instituciones como WWF compartan esa opinión, ni tampoco la prensa seria del extranjero tras hacerse cargo de los innumerables casos de corruptela en los que la familia día sí día también se ve envuelto. Tampoco creo aquel “por qué no te callas?” que tanto le gustó aplaudir a nuestro pueblo, diera las señas de diplomacía y buen gusto que al perfecto embajador se le presupone.

En cualquier caso, lo que resulta evidente es que es el segundo aniversario consecutivo de aquella segunda República en el que los que creemos en ella sentimos estar más cerca de una Tercera. La suerte de correrías que inundan a la figura del monarca y otras piezas de primera valía dentro de la casa real, brindan grandes favores a los republicanos, haciéndonos sacar pecho e izando las banderas tal como ya ocurriera hace 82 años hoy. Por desgracia, y para no vender la piel del oso antes de cazarla, me atrevería a decir que acabar con la monarquía española se me antoja un episodio aún lejano, y eso que nunca estuvimos más cerca, porque sabiamente, tal y como caracteriza a los núcleos de poder, están traspasando el poder de la figura del padre al hijo, para garantizar una sucesión aséptica e indolora que acalle las voces que claman por la República. Mucho por hacer, pero en estos tiempos que corren de crisis, siglo XXI e incredulidad, ¿¿quién quiere creer en reyes??

Faro guía

Con música de Jazz me dispongo a realizar el repaso semanal del noticiario. No es que sea amante de este tipo de entradas pero por una razón u otra, como varias veces ya se ha dicho en este blog, dada la realidad que empaña esta piel de toro llamada España, difícil es permanecer al margen, no escupir cuatro verdades, aunque solo sea con la intención de desahogarse; más que con la intención de tratar de abrir los ojos a nadie a estas alturas. Para eso ya estaba Sampedro y a los genios y a los sabios uno no osa compararse, tampoco lo pretende; más bien estos se convierten en fuente de inspiración, en acicate, en detonador para de alguna manera recoger el legado que dejaron y hacer su voluntad aquí en la tierra que no en el cielo; y ésta, su voluntad, la de Sampedro, que se nos fue, y otros gigantes que ya lo hicieron como el querido Saramago; no es otra que la de pensar. Poner en práctica, mejorar y fomentar el espíritu crítico. Si tanto presumimos de nuestra sapiencia que nos la colocamos en el nombre, qué menos que hacer gala de ella y no de lo que supone ser diametralmente opuesta: la memez, la estulticia, la ignorancia o la estupidez.

A música de Jazz Thelenious se la juega con Davis y el contrabajo se hace peleón a estas alturas, benditos técnicos de sonido y bendita tecnología que hoy nos regalan lo que fue un momento efímero en alguna noche de los 60 allá por calles neoyorquinas. Cuando algún alumno me pregunta si creo en dios antes rehusaba contestar, trataba de morderme la lengua, aunque nunca lo hice demasiado, cada día lo hago menos, el doctor me aconsejó que no es bueno tragarse la propia sangre, así que mi lengua sin yagas escupe que NO. Alguno, dándole vueltas a la imaginación se atreve a preguntar que en qué creo si no creo. Entonces contesto que en la tecnología y la ciencia. La tecnología y la ciencia por otro lado salen del ser humano. Ese sapiens y su sapiencia, por tanto, no está tan mal. Experto en lo mejor y lo peor nuestra especie se empeñó en pasar por aquí dejando huella. La tecnología nos dio la escritura, la rueda, la agricultura y algunos años después microscopios para que la ciencia descubriera el mundo oculto de lo microorganismos. También regaló ladrillos y la ciencia desarrolló y mejoró distintas estructuras para que los seres humanos tuviéramos techo donde dormir, porque la ciencia cuanto más descubría sobre salud más claro le quedaba que un techo donde guarecerse era sinónimo de salud. Ya que un organismo como la OMS, aunque algunas veces haya que cuestionarlo, define la salud como el estado de bienestar pleno y no solo la ausencia de enfermedad; resultaba evidente que que los seres humanos tuviéramos techos sería todo un avance. Así lo hicimos durante años. Hoy, también resulta que la ciencia y la tecnología mejoran cada día. Es la grandeza de la cultura. Sin embargo, lo de dormir bajo techo no parece correr la misma suerte y cada día más personas se ven expulsadas de sus hogares, aunque en lugar de eso lo llamen desahucios. Pero creo que esto se debe a cosas que tienen más que ver con la economía que con la ciencia y la tecnología, tal vez hay humanos sapiens y humanos no sapiens, aunque la ciencia aún no lo haya descubierto.

Para que la gente no sea expulsada de sus techos mucha gente ha empezado a darle vueltas al coco, en homenaje a nuestro nombre, y algunos han tenido la idea de que presionar a los causantes de las expulsiones pudiera ayudar. Otros, han decidido ponerle un nombre (los sapiens siempre ponemos nombre a todas las cosas): escraches. Otros (no sapiens) han dicho que eso está muy mal porque tiene que ver con lo que otros no sapiens hicieron en el pasado: Nazis con las estrellas y los stalinistas en Siberia y el Ku Klux Klan con sus hogueras, en fin que Ada Colau, la sapiens representante de los escraches, debe medir tres metros y lanzar fuego por la boca. Pero algunos, que igual pues tampoco somos sapiens, pensamos que si se quejan mucho de los escraches es porque estos les hacen daño...Les mina. Viene a dar donde duele, y esto, piensa un servidor, es justo lo que este pueblo, en camino más o menos inconsciente de alcanzar el poder, necesita. Así que vengan escraches, por favor. Que si un señor dice que arrancará cabezas a perro flautas escracheadores mande dos escraches allá por favor. Entre tanto, con lo parsimonioso que resultan para otras cosas, ya han dado 300 metros de distancia a los escracheadores. Estos recovecos de la (in)justicia que se nos escapa al ciudadano de a pie nos deja cara de no sapiens.

Por otro lado, a estas alturas es difícil confiar en un partido de los grandes, más si lleva las siglas del PSOE, así que considerando la capa de escepticismo que han sembrado en nuestro ingenuidad cualquier medida que suene a “buena para el pueblo”, tendrá que ser automáticamente puesta en cuarentena, pero, por más cuarentena que tenga que pasar habrá que informarse. A eso, sin duda, nos ayudan nuestros medios de comunicación, en especial los que pertenecen a la derecha mediática. Ayudan de tal forma que viendo la cólera que ha desatado dicha medida en tales medios nos permite sondear al alza lo buena que ésta pudiera ser. Dime de qué te enfadas y diré cómo joderte...parece un lema ideal para estos señores poderosos que de alguna manera quien sabe si hoy no, quizás, empiezan a escachearse...que diga, escacharrarse. Se recoge el chiringuito señores, y a lo lejos, tres siglos a lo lejos, se ve brillar con fuerza el resplandeciente filo de las guillotinas de la revolución francesa...

Querido José Luis, allá donde tu cuerpo calcinado haya ascendido, una mirada de complicidad se alza contigo. Querido José Luis, bien sabía ud. que “hemos recibido una vida, así que vamos a vivirla”. Esta noche el faro guía de la lucidez brilla más fuerte. Echándote unos vinos con Saramago o con Carrillo, tal vez veríais que no pintaba tan mal la cosa. El camino es largo y tortuoso, como dijera Mccartney, pero hay que recorrerlo. Gracias por tu Lucidez.

Adiós Lady Margaret

Hoy, Damas y caballeros, ha muerto la mamá del neoliberalismo...

Aferrada a las doctrinas de Milton Friedman, Lady Tatcher gobernó, como dicen, con puño de hierro...pero, ¿qué quiere decir eso de gobernar con puño de hierro? Bien, lo cierto es que no soy inglés, ni tampoco había nacido cuando entró la señorita al 10 de Downing Street, pero está la historia, y la contrahistoria, las cosas que se escriben y los documentales que se ven. Parece que una de las grandes inventoras, y si no inventoras, simpatizantes con la causa; o impulsora, de estas medidas “estructurales” ,tan de moda en nuestros días, fue esta señora que hoy se despide. Como hablar mal de los muertos queda feo, y más cuando están humeantes, preferirá la prensa hablar bien de ellos, que da mucho más juego, es más políticamente correcto y en fin quién le va a reprochar a ella lo que hizo...Bahh...pero, ¿qué hizo?

La señorita Tatcher, acodándose a la perfección con Reagan al otro lado del Atlántico, fue pionera, junto con el actor, en llevar a cabo las medidas que allá por los 70 el economista Friedman trató de llevar a la práctica en EEUU pero que otros presidentes, un pelín más sesudos, tuvieron la sensatez (o el miedo) de no llevarlas a cabo. Pero esta chica no. Arrasó con las medidas Neocon. Privatizó todo lo privatizable y le quitó al Estado toda capacidad de decisión. El mundo al servicio de las grandes multinacionales...y desde entonces hasta ahora aquellos primeros ladrillos se transformaron bajo su mandato en sólidos cimientos que tras la caída del telón de acero y los años venideros terminarían por forjar este hermoso y tambaleante edificio burbujeante que tantas veces parece estar rozando el descalabro.

La Thatcher entró a principios de los 80, y sus medidas pasaban por recortar el gasto público, bajar impuestos, reducir empresas estatales y desregular la industria. El paro creció tanto durante el primer año de su mandato que su popularidad cayó bajo mínimos. Todo parecía indicar que su carrera sería corta, pero como por arte de magia(llamémoslo así) ocurrió justo lo que su entredicha popularidad necesitaba: La inigualable vieja fórmula del éxito para con tus conciudadanos. una Guerra. Así, con su discurso solemne, se dirigió a su pueblo para hacerles saber que los argentinos habían invadido unas islas que practicamente ningún inglés conocía, algo así como lo de Perejil pero solo un pelín menos ridículo. Claro, ella, a diferencia de nuestro Trillo y nuestro Ansar, mandó buques y esas cosas a cruzar el Atlántico. Tres meses después la guerra concluyó y los victoriosos militares fueron recibidos cual selección triunfante con su copa del mundo. La multitud estalló en júbilo bajo las consignas patrióticas regalándole a la Dama todo un camino libre para darles por culo.

Las medidas de Libre Mercado de Friedman, que hasta entonces solo se habían llevado a cabo en Chile y Argentina con los regímenes dictatoriales de Pinochet y Videla, a esas alturas de la historia con el comunismo vivito y coleando de la mano de una moribunda URRS, eran demasiado caústicas como para ser aceptadas por la población. Por eso ni siquiera Nixon se había atrevido a hacerlo. Pero ahora el panorama había cambiado, con Reagan y Thatcher jugando a lo mismo, con el lavado de cerebro del patriotismo bélico y con la crisis económica, todas las excusas eran buenas. Reyes de la publicidad y el marketing, eran conocedores de que cualquier objeto puntiagudo, duro, grande y punzante entraría bajo cualquier orificio si se conseguía vender de la forma adecuada. Y así lo hicieron. Bajo el nombre del progreso para el Reino Unido, Margaret Thatcher vendió las compañías nacionales del Acero, del Agua , de la Electricidad, del Gas, del Teléfono, las Aerolíneas, y el Petróleo. Para solo algún año después privatizar también las Viviendas públicas, los Servicios Municipales, los financieros y finalmente la Banca. Crecieron las protestas, estalló la violencia. Los mineros protagonizaron una huelga que tendría paralizado el centro de Londres por un buen espacio de tiempo. La huelga duró un año, pero la Dama ya se había metido tanto en el papel de mujer fatal que no iba a retroceder. Y no lo hizo.

Antes de la llegada de Thatcher un gerente de una empresa ganaba 10 veces más que un empleado medio. En 2007 ganaba 100 veces más.

Las consecuencias de aquellas políticas son reflejadas hoy día en la manera en que nos conducen a esas llamadas “medidas estructurales” consistentes en BAJAR EL GASTO PÚBLICO, PRIVATIZAR, AJUSTARSE AL DÉFICIT y ese largo etc. que tan maniatados, hartos y desesperados nos tienen...

A veces para entender las causas de las cosas hay que ir hasta más atrás de ZP, de Aznar e incluso más allá de nuestras fronteras...

Señorita Thatcher, la verdad es que no sé si será enterrada o incinerada, poco me importa, no caeré en la ordinariez, estupidez o bajeza de desearle ningún mal, al fin y al cabo ya no tiene sentido. Puestos a desear hubiera deseado que no hubiese gobernado, pero tampoco nada se puede hacer ya con respecto a eso. Lo único que tiene sentido desear es que la historia la ponga en su sitio, para de este modo, tratar de no repetirla.

Kalashnikov

Llevo algún tiempo tratando de no entrar al trapo en asuntos de política. No es por nada, es que a veces uno se satura y el enfado efervesce tanto que la sangre ebulle y sube a la cabeza, y ésta, sin remedio, entra en ceguera. Una ceguera de rabia que difícilmente se subsana. Siendo casi imposible pensar con lucidez en tal estado, a los pensamientos desencadenados se les pasa la imagen recurrente de una kalashnikov, de sangre, de violencia, de gente que pague, y claro uno que siempre quiso considerarse pacifista entra en tal estado de paradoja que concluye que tal vez será mejor mirar para otro lado y de este modo bajar el burbujeo de la sangre, recuperar la visión, saludar de nuevo al pensamiento “coherente” y alejarse de posturas radicales tan poco aconsejables. Por esto, y no por otra cosa, uno tiene que alejarse de las noticias. Pero a veces las noticias, y los hechos diarios, parecen ponerse de acuerdo para volver a agitar las neuronas, evitar que la vista mire a otro lado, volver a elevar la temperatura sanguínea y hacer que el ciclo comience de nuevo...y por esta razón de nuevo escribo, tal vez con la esperanza de que mis letras encolerezidas suplanten la visión de las metralletas.

El señor presidente del Gobierno lo ha vuelto a hacer, parecía imposible pero lo ha vuelto a hacer. Transformándose en el Gran Hermano se presenta de nuevo ante los periodistas para decir qué sé yo tras una pantalla de plasma y evitar después preguntas, aunque esto ya lo hacía cuando se presentaba sin la pantalla. Tal vez pensará Mariano que su estúpida cara de lerdo al sentirse menos presionada será menos dada a hacer ese continuo de mohines que tanto desprestigio suman a su desprestigio. Con mohines o sin ellos seguirá pareciendo oligofrénico profundo, pero la rabia que me genera pensar que en este país que tan democrático se considera, que tanto vocifera contra los regímenes de otros países acusándolos de faltos de libertad, el presidente para cuando aparece lo hace bajo esta estampa, es tal que difícil definición le encuentro.

El que sí ha dado la cara ha sido Núñez Feijoo, el presidente de Galicia, ha dado la cara para mentir como un bellaco al decir que sí, que conocía al narco, pero que no sabía de sus actividades delictivas. Él, que entonces era alto dirigente de la Xunta, parece que debía ser el único que no lo conocía por esos lares, porque al parecer, según afirman las innumerables personas entrevistadas, el capo del contrabando de tabaco y después de otros drogas mayores era archifamoso por las rías ya desde los 80...pero él no. Nuñez Feijoo se codeaba con él, salía en barco, compartía una amistad de tres años, PERO NO SABÍA A QUÉ SE DEDICABA!!!

Mientras tanto una relativa buena noticia, y es que la infanta se ha mostrado intocable, al menos de momento, quién puede pensar a estas alturas que pagará el pato, ella, o el otro, o alguno de tantos que ahora están imputados. Pero uno necesita agarrarse a una mentira, pensar que tal vez sí, que tal vez esta vez, quién sabe...De momento está imputada, y eso, en cualquier caso, habrá que celebrarlo y felicitar y agradecer que aparezca un Juez que, como aquel otro que tan mal acabó, parece regirse con independencia, o al menos eso nos hace pensar, porque a estas alturas, quién pone la mano en el fuego por ninguno de estos de las altas esferas. En cualquier caso, agarrándonos al Juez Castro como a un clavo ardiendo, queriendo creer que hay salvadores.

Con todo, va y descubro que no es que haya un programa más absurdo, estúpido y sinsentido en primetime y con máximas audiencias en el que, en esta ocasión, una vez más pseudofamosos son protagonistas tirándose a la piscina...Tirarse a la piscina, bonita metáfora para estos tiempos...Va y descubro, como iba diciendo, que no hay uno, sino dos. Dos programas calcados en distintas cadenas, con distintos presentadores (eso sí los de siempre: Jesusito y Arturito) con sendos jurados (eso sí los de siempre: Torrentito y Borisito), y los mismos concursantes que en total suman las mismas neuronas que pueden tener todas las amebas que floten en el agua de esa puta piscina, porque ante el horrendo de la idea, a uno ya se le antoja hasta que es el mismo plató. Demasiado kafkiano, demasiado triste para ser verdad y demasiado deprimente para pensar que este puto país tenga arreglo...

Perdón por la tristeza, pero el arma rusa una vez más vuelve a invadir mi cabeza

Ese Mundini

A menudo criticamos las redes sociales como facebook. Con la seriedad del que pretende ser solemne aducimos todo lo que se ha perdido con la falta de realidad en el trato humano y vamos concatenando un sinfín de blas, blas, blas...hasta que, por pura inercia, nuestro espíritu existencialista se aborrece de sí mismo y decide callar. Es frecuente oírnos blandir esta espada, sin embargo, en una hipócrita paradoja apenas argumentamos las bondades que regalan estos medios, porque como las meigas, haberlas haylas. Así pues, heme aquí a punto de, por una vez y sin que sirva de precedente, halagar al maldito mundo cibernético que nos ve envejecer criando celulitis y cardiopatías varias. A saber:

Hace casi dos añitos ya, en una soporífera noche de aburrimiento eterno me hallé buceando por blogs ajenos, tal vez por algún amigo que prestó un enlace en dicha red, y como sin querer lo encontré. Aquel viejo conocido, compañero de instituto, admirado por sus dotes baloncestísticas. La vida por las circunstancias inherentes a la misma puso tierra y tiempo de por medio entre su persona y la mía, pero no tan alejadas debían estar las fuentes de las que bebieron nuestras almas porque al paso de los años supo y pudo la convergencia hacer caso a la coherencia y volver a establecer un contacto que tal vez antes nunca llegó a tal cosa. Admirado por su verso, me salió la vena creativa a la guitarra en tiempos en los que la sequía compositora me mantenía drenado. Llovió, casi diluvió, pero siempre le faltó a un servidor un talento innato para tales menesteres. Así iba recogiendo del árbol del paraíso versos de primera para músicas de tercera. No pasaba nada, a él, que nunca quiso tocar a bombo y platillo, no le importaba, hasta le ilusionaba. No era yo Drexler, o Ruibal, pero claro, algo es algo, supondría la figura. Pasó el tiempo, y su gordo y engordado cuchitril seguía alimentándose de versos ondecasílabos que tejían sonetos...

Las vueltas del destino, y las personas en el camino que actúan como trampolines dieron hace pocos meses con nuestro amigo el poeta regalándole alas nuevas por estrenar a su autoestima. De esta guisa, y con una replanificación familiar a la vuelta de la esquina, nuestro mago de las rimas decidió que era hora de dar forma a ese trozo del ciberespacio, reducirlo a libro y sacarlo de paseo, para de ese modo, poder concluir con las tres metas que se nos presuponen en la vida: Yo planté un árbol con él, es un padre modelo de difícil alcance y ahora, regala a todo amante de lo bueno, más de 100 sonetos para enriquecer las estanterías (yo lo tengo entre Hernández y Machado).

Consultas externas, de venta en las farmacias de la palabra, prologado por el genuino Tito Muñoz, autor de letras tan estratosféricas como “De cuando estuve loco” (JM Serrat) y el que ha protagonizado junto con al autor del libro maravillosos “sonetos a pachas” en los últimos meses, de disfrute gratuito, una ventaja más, a través de los muros del facebook. Por otro lado, a su presentación fue el gran Téllez de maestro de ceremonias. Una de esas personas que tiene el impagable mérito de hacer que los acomplejados algecireños saquemos pecho hablando de nuestra tierra si usamos su nombre o el de Paco...Pronto será para una mayoría el de Stewart Mundini uno más de esos nombres que se sumen a esa escueta lista.

Las Consultas Externas de Stewart Mundini pudiera ser el primer libro de un poeta que estudien nuestros hijos en el futuro, pero como eso es mucho decir en estos tiempos que corren lo que nadie negará, y menos que nadie su autor, es que supone el quite de una espina que sabe a gloria. Tenga guardadas o no grandes lunas el futuro para Stewart, ya nunca podrá dejar de decir eso de: “Que me quiten lo bailao”.

Alegre, gustoso, encantado de poder llamar amigo al autor del libro, creo que será de justicia adjuntar algún soneto, no vaya a pensar el malintencionado pensamiento del lector de esta entrada que la amistad reconocida me ciega y no son gigantes esos versos, sino tan solo molinos de viento. Aceptando ese margen de la duda, es de recibo brindar un par de sonetos, y tal vez de ese modo contribuir a animaros a dar un poco de glamour a vuestras estanterías.

Más cerca que al principio

Con esto de la edad, que no perdona

y avanza sigilosa e impasible,

se aprende a comprender lo incomprensible

y a subsanar la rabia que se encona.

Más cerca que al principio del final

y con el ecuador ya superado,

fui de extremadamente moderado

a moderadamente radical.

Ya me cansé de andar buscando excusas,

ya basta de apartarme las pelusas

para arrojar balones al abismo.

La vida pasará y esa factura

la pagaré con aires de locura,

y, luego ya, que arrase el cataclismo

Perdona esta disculpa

Perdona esta disculpa va, como siempre, tarde

conoces mi tendencia a no mirar atrás,

ya sabes que si cuelgo el traje de cobarde

beso por donde pisas y voy por donde vas.

Las flores que envié te produces alergia,

se perdió en el correo la carta que escribí,

tu tú puesto en mi yo: misteriosa sinergia

leve como el zumbido de un débil colibrí.

Perdona la escenita de la paja en tu ojo

la viga de mi ojo no me dejaba ver,

cuando caigo en la cuenta de mi error me recojo

y recojo las migas de la cena de ayer.

Perdona esta disculpa, descorre los cerrojos

va, como siempre tarde, abre, va a amanecer.

Una vez más, amenaza nuclear

Escuchar a Corea del Norte amenazar con sus misiles nucleares a EEUU o Corea del Sur no es que suponga en sí mismo una novedad. ¿Cómo creer a quienes tienen tanto de increíble? Ni un ápice de credulidad o ingenuidad parece mantenerse en aquellos que ven en Corea del Norte una mala puesta en práctica del 1984 de Orwell. Muere el padre, llega el hijo, nada cambia. Desfiles militares mastodónticos por enormes carreteras donde ni un solo coche pasa. Conglomeraciones, himnos, estado patriótico efervescente al enésimo nivel. Un enemigo común , Goldstein. Y pobreza, pobreza, miseria y mucha ausencia de todo y en especial, de libertad. Frotándose las manos los enemigos del comunismo que ven en la Corea septentrional el último ejemplo de lo impracticablemente posible que es la idea de Marx, lo tirarán a la cara, obviando que poco tiene eso que ver con nada, más que con una novela distópica que aterra demasiado para pensar que pudiera ser real.

Nada parece cambiar en el país de Kim Jong Un tras la muerte de Kim Jong Il, pero lo cierto es que una amenaza más de entre todas por más que se antoje irrisoria ante la engreída mente occidental, no deja de estremecer pensar que pudiera parecerse demasiado al cuento de Pedro y el Lobo...solo que en esta ocasión no son ni Lobos, ni ovejas, ni Pedros...son misiles nucleares por pocas neuronas puestos en juego... El único halo de esperanza tranquilizadora reside en la distancia que nos separa...Habiendo un océano Pacífico de por medio no buscarán encontrarse justo por el otro lado, no?

Una vez más, amenaza nuclear, y en este mundo de mierda los locos siguen goleando

La colina

Un día, hace ya muchos años, su abuelo, recién llegado a la ciudad, cogió a su padre y lo subió hasta lo más alto de la colina  y le explicó:

- ¿Ves todo eso hijo? Pronto aquella fábrica terminará de construirse y una nueva carretera nos comunicará con el pueblo de al lado. Gracias a eso más y más gente vendrá y el progreso será una realidad. No faltará el trabajo. Es el desarrollo hijo.

Muchos años después fue su propio padre el que lo subió hasta la colina.

-     Mira hijo, todo eso antes era campo. Antiguamente esto era un pequeño pueblo y apenas había nada que hacer. Ahora nos hemos convertido en una importante ciudad. Hay más trabajo, más cosas que hacer. - Su hijo lo miró atentamente, mostrando ciertas dudas regurgitando en su interior, y espetó:

-    Pero aquellas fábricas, ¿no vierten demasiado humo? ¿No hay demasiados coches en esa carretera? - El padre quedó estupefacto y tras una breve pausa añadió – Bueno, quizás hemos crecido un poco más de lo que realmente necesitábamos. Quizás hemos construido por encima de nuestras posibilidades.

El tiempo que pasa impertérrito e inexorable para todos, pasó, y un día el hijo fue padre y paseó con su hijo hasta la colina. Tímidamente acertó a musitar un par de palabras sobre cómo debió ser el paisaje hacía mucho tiempo atrás, ante lo cual su hijo preguntó:

-  ¿Y por qué tantas casas si no vive nadie en ellas?¿Y por qué tantas fábricas si en ella no hay trabajadores? - Su padre, que también fue hijo, lo miró, pensó, intentó hablar pero prefirió callar y no dijo nada quedando los dos un largo rato contemplando en silencio los bosquejos de lo que antes de ser cementerio debió ser ciudad, y antes de aquello campo.

Quizás mañana, cuando los años vuelvan a pasar, su hijo, llevando a su nieto a la misma colina, le explique cómo una vez la ciudad decidió deshacer el camino mal andado y tratar de cubrir la huella que una vez, años atrás, el ser humano en una falsa idea de progreso cometió. Quizás el nieto se sorprenda y quizás no se vuelva a repetir la historia.  

Gran Reserva

Debía correr el año 95´, traducido son casi veinte años, por entonces, cursaba 7º de EGB, eso que ahora llaman 1º de la ESO, pero de instituto ni hablar. Los grandes del cole, igual de trastos que los ahora pequeños del insti, las mismas hormonas, y energía inagotable, y la misma sed inconsciente de beber de todo cuanto a uno le rodea, y en una de esas, con la fortuna de haber sido hermano menor porque así disfruté de un hermano mayor,llegué a casa y mi hermano me mostró una última adquisición musical. Por entonces, si es joven lector el que lee, las nuevas adquisiciones musicales no se mostraban por links al youtube, o un rápido teclear en el buscador del spotify. Ni siquiera lo habitual era aparecer con un CD. La tónica habitual era un cassete, probablemente con una cinta adhesiva horizontal en la parte superior , gracias a la cual la cinta virgen recibía un nombre y apellido, y de este modo dejar de serlo, virgen claro. En este caso el nombre era Extremoduro y si no me falla la memoria y la deducción debía ser el ¿Dónde están mis amigos? porque lo que mejor recuerdo de aquellos días era las risas que nos echábamos con las letras de aquellos personajes. Un niño de 12 años escuchando a un tipo con una voz más parecida a gritos que a melodías cantar: “Me cago hasta en las cabras, me cago en los sembrados...” es algo fácil de imaginar que cause risa. Y de esa forma aquel grupo entró en mi vida.

No tuvo que pasar mucho tiempo, tal vez menos de semanas, para descubrir que si uno hurgaba más en aquellas letras y en aquella música ocurría una extraña sensación que producía un estímulo para el alma...¿¿Qué sabíamos nosotros con 12 años de estímulos para el alma?? Pero la sangre de Extremo fue fluyendo entre el grupo de amigos. Como buen camello, mi hermano iba trayendo del instituto nuevas dosis, nuevas adquisiciones. Pronto apareció el Agila, recién estrenado, y el Pedrá, Deltoya, Rock Transgresivo y Somos unos Animales...Entre canción y canción forjando parte de nuestra personalidad preadolescente, mamando de la vena rockera de la hermosura de una música vibrante. Y a cada paso nuevos personajes aparecían en el camino para demostrarnos que ser de Extremoduro era un nexo de unión que de por sí solo garantizaba una posible buena amistad. Así crecimos, enviando cartas kilométricas donde el cierre tenía que venir marcado por algunas de las estrofas de aquel que sería nuestro último ídolo.

Luego llegó el verano del 97 y allí estaba en San Fernando, una vez más gracias a ser hermano menor y tener uno mayor con carnet de conducir, gustos muy parecidos y la bondad infinita de querer llevar a su hermano pequeño al primer concierto de Extremoduro...Allí ciertos aromas fueron olidos por primera vez, y no, no era el césped del campo de fútbol pisado por la multitud, tal y como entonces pensaba. Excitación máxima, el Robe, en directo. Era la gira del Iros Todos a tomar por culo, y de allí salió una camiseta que me acompañaría los años siguientes hasta acabar agujereada por algún ácido tras unas prácticas de laboratorio en la universidad y quedar, tras muchas resistencia, destinada a ser trapo de cocina.

Por su parte, Extremoduro saltó a la fama, llenaba pabellones, Las Ventas, incluso se anunciaban en la tele. Aquel grupo de minorías, era ahora de una minoría mayoritaria. Pero aquello no pesaba, no se ponía uno en plan digno: “ Ahora que sois populares ya no os quiero”. Más bien al contrario, de algún modo, existía una especie de orgullo por ser uno un viejo seguidor y ver como su reconocimiento iba en aumento, uno más bien decía: “ Lo veis, siempre os lo dije”. Tendríamos que esperar hasta octubre del 98´ para su siguiente disco. La espera fue de las cosas con más ansiedad e impaciencia que recuerdo. Casi todas las semanas( o días) nos llegábamos a Discos Grammy a preguntar cuándo saldría el dichoso disco(claro entonces no había internet que notificase al instante). Finalmente tras algún mes de retraso allí estaba... “Canciones prohibidas” Quizás un poco decepcionante, quizás el punto de inflexión en la fiebre fanática por Extremoduro. Nuevos grupos llegaban a nuestros oídos, y la edad enseñaba que quedarse en uno solo era un tanto estúpido. Así que tras verlos por segunda vez, sus discos quedaron guardados siendo desempolvados cada vez cada más tiempo, para descubrir que envejecían como el buen vino.

En el 2001 se juntaron con los Platero y sacaron un disco homenaje a Manolo Chinato, y para el año siguiente volvieron a sacar disco. Entonces ya estaba sumergido en la inmensidad de los estilos musicales que regalaba el Emule. Pero claro, quien tuvo retuvo, y aún sin llegar a comprar el disco, el “Yo, minoría absoluta” fue durante meses el disco más escuchado. Un tercer concierto, y cierre definitivo de aquella página.

Pasaron muchos años hasta hacer reversible aquel cierre. De vez en cuando aparecía por ahí alguna canción que con los años más iba sabiendo a banda sonora de mi vida. El vino se convertía en un Gran Reserva...pero no quería saber de segundas, o terceras partes, ya que uno tenía entendido que nunca fueron buenas. Así en el 2008 con su Ley Innata varias voces preguntaban : “Has oído el último de Extremoduro” pero entonces ya ni me interesaba. Alguna oída de pasada sin prestar siquiera mucha atención, y poco más...

Pero el tiempo y la insistencia de algún amigo con criterio, me llevaron recientemente a poner bien la oreja con aquel disco, y me quito el sombrero y digo; “Gracias Gabardino”. Y después, digo, pues si el del 2008 está tan de puta madre, quizás el del 2011 también, y efectivamente. Otra nueva maravilla. Y en los 90 cuando un adolescente leía al Robe hablar sobre drogas o lo veía dando tumbos en el escenario abandonando conciertos antes de la cuenta y perdiendo peso y masa muscular año tras año, la apuesta segura era decir que no viviría cinco años más, y aquí anda, en el 2013, convertido en una Leyenda viva de la música de este país. Qué buen descubrimiento fue aquél. Brindaremos por los años y la buena música...Brindaremos por la vida

“Decidí aprender a hacerme yo la maleta para poder vivir.

Hoy lloré se me abra metido un poco de arena, eso no es para mí.

Me inventé mil maneras de perder la cabeza, es más sencillo así

Comprendí y ahora vivo en un castillo de arena, mi reino es para ti”

“Se rompió la cadena que ataba el reloj a las horas.

Se paró el aguacero ahora somos flotando dos gotas

Agarrado un momento a la cola del viento me siento mejor

Me olvidé de poner en el suelo los pies y me siento mejor...

Volad, volad!!”

“Y si fuera mi vida una escalera me la he pasado entera buscando el siguiente escalón,convencido que estás en el tejado esperando a ver si llego yo".

"Y su calor es como el sol en una cama fría ,en una noche de un invierno"

“Por volver como eres,
por volver como somos,
por la inmensa sonrisa de tus cansados ojos,
por volver donde alguien te quiere sin que vuelvas,
por poner a los mios con un poco más de luz”

“No solo vivo del aire necesito tu sudor
No solo vivo del aire necesito tu alegría
No solo vivo del aire de ponerme noche y día
No se lo cuentes a nadie...... los camellos no me fian”

“Romperás con tu voz mil silencios que habitan en cada rincón... 
Y olvidar de un tirón todo el tiempo que paso esperando tu amor 
Cambiare de color, voy a pintar de verde la luna y el sol 
y al final, pienso yo, aver si me lo aprendo y me sale mejor” 

“Me voy a recortar en punta las orejas 
y me voy a echar al monte a aullar entre la maleza, 
volver no dudaría, ahora soy yonqui a mi manera, 
ya no quiero tu amnistía, puedo morir donde quiera”

“ya me deben de kedar dos neuronas nada mas las desato y son como el perro y el gato”

“Paso las horas sin hablar 
menos a veces que me vuelvo loco 
¿y mi cabeza donde está? 
la estoy perdiendo de poquito en poco”